Perfectly in Pieces | Tradução

2. Hermione

Notes:

TW: Abuso físico e sexual inferido, violência física

Tudo dói. Tudo dói há tanto tempo que ela não se lembra de uma época em que cada respiração não fosse uma batalha constante.

Não faça isso. Seus pulmões podem aguentar um pouco mais. Você não chegou nem a 60 segundos. Você se lembra? Aos 60 segundos, você pode respirar um pouco, se quiser.

Mas por que você quer fazer isso?

Vamos parar.

Isso dói de qualquer maneira.

Tudo isso sempre dói...

Ela sente a pele tocando-a, criando pequenas áreas de dor mais intensas do que no resto do corpo. Mas a pele está tocando sua pele novamente; ela pode registrar isso através da névoa de dor em sua mente. Ela não quer sentir isso.

Por favor, fique inconsciente novamente. Por favor, você sabe que é mais fácil.

Ela deseja que sua mente ceda à dor, mas sempre foi teimosa. A pele que a toca se move ligeiramente, e ela solta um gemido rouco quando a dor do lado direito se espalha pela parte de trás do crânio e pelas narinas.

"Merda, Granger, me desculpe, desculpe... merda... por que eu não fiz isso para começar..."

A pele que a tocava desaparece, e uma superfície fria sob ela dá um choque na pele infectada pela febre, enquanto outro pequeno gemido a deixa.

Ela é colocada no frio por apenas um segundo, antes que algo macio a envolva, e parece que ela está flutuando.

Vou desmaiar de novo. Por favor, Merlin, deixe-me desmaiar novamente...

Mas, é claro, ela não consegue. A dor continua percorrendo todo o seu corpo enquanto ela se sente como se estivesse flutuando.

É hora de tomar seu próximo fôlego.

Você quer fazer carinho?

Não. Mas você sabe que vai me fazer...

Ela respira fundo e a dor aumenta. Ela geme e sente sua cabeça balançar para o lado.

"Estamos quase lá, estamos quase lá, Granger". A voz abre caminho através da névoa.

Parece familiar. Ela não consegue identificar o que é, não consegue dar um rosto a ele. Mas muitas das vozes que ela ouve são familiar. Ela sabe que é uma voz masculina. Diferente daquela de antes. Quem era ele mesmo? Ela sabe, ela sabe quem era. Está bem ali na ponta de sua língua, mas não se forma...

Ela se sente sendo colocada sobre algo macio. Ele se forma ao redor de seu corpo quebrado enquanto ela cai mais fundo nele.

É uma cama.

Não...

Ela sacode a cabeça para cima e abre os olhos rápido demais.

Deite-se no chão. Deite-se no chão.

Ela ouve a dor em seus ouvidos enquanto seus olhos se ajustam da escuridão total para a sala naturalmente iluminada em que está agora.

"Não, por favor...", ela não consegue terminar, pois sua mandíbula se trava e uma luz branca cobre a visão de seu olho esquerdo por tempo demais para estar tudo bem.