El Exorcista - William Blatty

TERCERA PARTE - Capítulo primero

Estaba parada frente al paso de peatones del puente Key, con los brazos sobre el pretil, moviéndose nerviosa, esperando, mientras el denso tránsito discurría intermitente, a sus espaldas, en medio de un concierto de claxons y de una indiferente fricción de parachoques. Se había puesto en contacto con Mary Jo; le había mentido.

-"Regan está bien. A propósito, estaba planeando dar otra cena. ¿Cómo se llama aquel jesuita psiquíatra? He creído que podría invitarlo"...

Risas que venían de abajo: era una pareja joven, con "bluejeans", en una canoa alquilada. Con un rápido gesto nervioso, tiró la ceniza de su cigarrillo y miró en dirección a la ciudad. Alguien se acercaba a ella presuroso, vestido con pantalones color caqui y jersey azul; no era un cura, no era él. Volvió a bajar la vista hacia el río, hasta su impotencia, arremolinada en la estela de la canoa pintada con brillantes colores. Pudo distinguir el nombre que llevaba pintado: "Capricho".

Pasos. El hombre del jersey que se aproximaba, que se detenía al llegar a su lado. Por el rabillo del ojo lo vio apoyar un brazo sobre el pretil, y rápidamente desvió la mirada.

-¡Váyase de aquí, estúpido -farfulló con voz ronca, mientras arrojaba al río el cigarrillo-, o llamaré a la Policía!

-¿Miss MacNeil? Soy el padre Karras.

Sonrojada, se incorporó y se volvió hacia él, sobresaltada. El ceño contraído, la mirada severa.

-¡Dios mío! Yo soy... "¡Dios mío!"

Se bajó las gafas de sol, confundida, e inmediatamente se las volvió a subir, cuando aquellos ojos, oscuros y tristes, sondearon los suyos.

-Tendría que haberle advertido que vendría vestido de una manera informal. Lo siento.

Su voz, suave, pareció quitarle un peso; tenía entrelazadas sus fuertes manos. Eran grandes y, sin embargo, sensibles, venosas, como las que pintaba Miguel Ángel.

Chris notó que su mirada se sentía instantáneamente atraída por ellas.

-He creído que sería mucho menos llamativo -prosiguió él-. Parecía usted tan preocupada por mantener esto en secreto...

-Creo que tendría que haberme preocupado de no ser tan estúpida -respondió ella, hurgando nerviosamente en su bolso-. Creí que era usted...

-¿Humano? -la interrumpió con una sonrisa.

-Me di cuenta de "eso" cuando lo vi un día en el "campus" -dijo ella, que ahora se buscaba algo en los bolsillos de su traje-. Por eso lo llamé. Me pareció usted humano. -Levantó la mirada y vio que él le observaba las manos-. ¿Tiene un cigarrillo, padre?

Se palpó en el bolsillo de la camisa.

-¿Se anima a fumar uno sin filtro?

-En este momento me fumaría hasta una soga.

Sacó un 'Camel' del paquete.

-Mis medios económicos me obligan a hacerlo a menudo.

-Voto de pobreza -murmuró ella, con una tensa sonrisa, al coger el cigarrillo.

-El voto de pobreza tiene sus ventajas -comentó él, mientras se buscaba los fósforos en el bolsillo.

-¿Como qué, por ejemplo?

-Hace que la sopa tenga mejor sabor. -Nuevamente esbozó una sonrisa a medias, mientras miraba la mano de Chris que sostenía el cigarrillo. Temblaba. Vio que el cigarrillo se estremecía con movimientos rápidos e irregulares, y, sin vacilar, se lo quitó de los dedos, se lo puso en la boca; lo encendió, protegiendo, con las manos ahuecadas, la llama del fósforo, echó una bocanada de humo y devolvió el cigarrillo a Chris, con la vista fija en los autos que pasaban bajo el puente.