D. Winchester

Да начнется Санта Барбара

Ле­жит под тол­стым сло­ем пы­ли
Еще один та­кой же слой,
А меж­ду ни­ми тон­кой плен­кой
По­пыт­ки что-то из­ме­нить.

Так близ­ко. Ря­дом. Опять со мной. Внут­ри слов­но вос­ста­но­вил­ся ка­кой-то стран­ный ба­ланс, ког­да Кас­ти­эль вновь вер­нул­ся. Буд­то с мо­ей ду­ши сня­ли груз, ме­ша­ющий спо­кой­но ды­шать и адек­ват­но мыс­лить. О Бо­же, что за мыс­ли де­ся­ти­лет­ней де­воч­ки, слу­чай­но нат­кнув­шей­ся на треть­есор­тный ро­ман­чик сво­ей ма­мы во вре­мя по­ис­ков сказ­ки о фе­ях? Ну да, для пол­но­го ком­плек­та не хва­та­ет толь­ко «неф­ри­то­вых стер­жней», «пе­ще­рок та­инс­тва» и «со­ка сла­дос­трас­тия, не­сок­ру­ши­мым по­то­ком ль­юще­го­ся по дро­жа­щим ко­лен­кам». Черт, Вин­чес­тер, у те­бя хоть иног­да в го­ло­ве прос­каль­зы­ва­ют адек­ват­ные мыс­ли, а? По­дож­ди­те, кста­ти, о неф­ри­то­вых стер­жнях... Ин­те­рес­но, а у ан­ге­лов там как-то все по-осо­бен­но­му?.. Гос­по­ди, по­да­ри мне мозг на день рож­де­ния, мо­лю!

Не­пос­луш­ны­ми паль­ца­ми под­но­шу дот­ле­ва­ющую си­га­ре­ту к гу­бам, под­ме­чая, что Кас не­от­рыв­но сле­дит за каж­дым мо­им дви­же­ни­ем. Де­лая пос­лед­нюю за­тяж­ку, ду­маю о зна­че­нии этой слеж­ки и опять-та­ки об ан­гель­ской ана­то­мии. Так, Джен­ни­фер, ути­хо­мирь ты уже свои гре­ба­ные гор­мо­ны, сколь­ко мож­но?! А мож­но дол­го. Дол­го и с ма­ни­акаль­ным пер­фек­ци­ониз­мом, не от­вле­ка­ясь ни на ка­кие внеш­ние фак­то­ры. Вот она, си­ла гло­баль­но­го не­дот­ра­ха. Сколь­ко раз за эти па­ру не­дель ме­ня об­ла­мы­ва­ли? Вот те­перь му­чай­тесь, дра­го­цен­ные вы мои, бу­ду во­об­ра­жать пор­ну­ху с каж­дым встреч­ным, ибо не­хер лезть в мою лич­ную жизнь. Это ведь все­го лишь из-за гор­мо­нов, а ан­гел прос­то на гла­за по­пал­ся, прав­да? Нет? Черт.

Нап­ря­же­ние? О да, сей­час и то­пор в воз­ду­хе по­вис бы. Мы про­дол­жа­ем мол­ча сто­ять, ска­ни­руя друг дру­га прис­таль­ным изу­ча­ющим взгля­дом. Сей­час точ­но что-то про­изой­дет, та­кие гля­дел­ки ни­чем хо­ро­шим не за­кан­чи­ва­ют­ся. Хо­тя, смот­ря что при­ни­мать за хо­ро­шее. Так, выг­ля­жу я как ми­ни­мум жал­ко: рас­тре­пан­ные во­ло­сы, по­тек­ший из-за дож­дя ма­ки­яж во­об­ще сде­лал из ме­ня оза­бо­чен­ную пан­ду, ды­мя­щую про­мок­шей си­га­ре­той... В об­щем, кра­сот­ка еще та. А, пле­вать! Все, вы­кинь си­га­ре­ту, ду­ре­ха, она толь­ко ме­ша­ет. Вот, уже луч­ше, глав­ное по­жар не ус­тро­ить. Хо­тя дож­дик тут очень кста­ти, да и ка­кой-то ки­не­ма­тог­ра­фич­ной эпич­нос­ти он при­да­ет что ли. Лад­но, пей­заж-то за­ме­ча­тель­ный, ко­неч­но, но вот глав­ные ге­рои под­ка­ча­ли. Кас, нап­ри­мер, во­об­ще ше­ве­лить­ся не на­ме­рен. Ну, че­го ты за­мер, олух ца­ря не­бес­но­го? Я сей­час эс­тро­ге­на­ми зах­леб­нусь, а он сто­ит мои гла­за рас­смат­ри­ва­ет!