Il suo respiro, che vibra
L'occhio, socchiuso
Il passo, leggero
La sinuosa movenza.
La gatta, con cui gioco
O che sceglie di giocare
Che s'addormenta su di me
Per svegliarsi da un'altra parte.
Ovviamente
Nero, è il colore del pelo
Il verde, degli smeraldi
Che splendono nel buio.
Ovviamente.
Ora fa fusa nuovamente.
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I Petali (dei fiori del male)
PoetryTempo fa mi lasciai prendere da Charles Baudelaire, un "maledetto", un uomo la cui poesia ruvidamente cruda è stata capace di catturarmi proprio per il modo in cui sapeva coinvolgere. Il lettore si ritrova catapultato nel cuore e nella mente di Baud...
