Sirena

Home Sweet Home

Era a última noite de verão, a última noite de liberdade, a última noite

congelados no tempo em Gatlin, Carolina do Sul — e, tecnicamente falando,

Ridley Duchannes e Wesley Lincoln estavam no meio de uma briga.

Quando não estamos?, Ridley pensou. Mas essa não era uma briga

qualquer. Era a avassaladora e arrastada mãe de todas as disputas

sobrenaturais — Predadora Sirena versus Alien Incubus Híbrido. Foi assim

que Link batizou o conflito, pelas costas dela. O que era o mesmo que falar

na cara, pelo menos, em Gatlin.

Começou logo após a formatura, e três meses depois continuava firme.

Não que você fosse perceber olhando para eles.

Se Link e Ridley admitissem abertamente que continuavam brigando,

isso significaria admitir abertamente que ainda se importavam. Se

admitissem abertamente que ainda se importavam, isso significaria admitir

abertamente coisas como sentimentos. Sentimentos implicavam todo tipo

de complicações melosas, desorganizadas e confusas.

Sentimentos foram a razão pela qual a briga começou.

Nojento.

Ridley preferia que Link a golpeasse no coração com a tesoura de

jardineiro a admitir qualquer uma dessas coisas. Preferia cair de cara como

Abraham Ravenwood, no seu Jardim da Paz Perpétua, dando o último

suspiro sozinho e sem amor — uma queda dura para o Incubus de Sangue

mais poderoso do mundo dos Conjuradores.

Ao menos Ridley entendia Abraham Ravenwood. Ela era expert em

solidão e falta de amor.

Idolatrada e obedecida? Ótimo. Temida e odiada? Aceitaria.

Mas amada e acompanhada? Isso era mais difícil.

Esse era o território de Lena.

Então Ridley não admitiria que ela e Link estavam no meio de uma briga.

Nem aquela noite, nem noite alguma. Não dava para derrubar um dominó

de relacionamento sem atingir todos os outros. E, se não podiam discutir se

estavam brigando, ela não queria nem pensar no que mais poderia ser

derrubado.

Não valia o risco.

Razão pela qual Ridley não mencionou nada do que estava pensando

enquanto marchava pelo pântano mais pegajoso de Gatlin em direção ao

lago Moultrie, com suas sandálias plataforma de pele de cobra.

— Eu devia ter usado salto-gatinho — lamentou Rid.

— Tenho certeza de que gatinhos não usam saltos. — Link sorriu.

Rid tinha cedido e pedido uma carona a ele para a estúpida festa de

despedida que sua prima havia organizado. Era a primeira vez que os dois

ficavam a sós por mais de cinco minutos desde aquela noite no começo do