Sirena

Read Between the Lines

Pela manhã, Ridley deixou o apartamento 2D e desceu, vendo Link

sentado sozinho à uma mesa do Restaurante de Marilyn, falando ao

telefone.

Interessante.

Uma xícara fria e intocada de café estava diante dele. Link vestia uma

camiseta com o Mario e o Luigi, o que só podia significar uma coisa: estava

se sentindo nostálgico e sentimental. Isso normalmente significava

problema para Ridley, que nunca admitia sentir uma coisa nem outra.

Ela foi até ele, cautelosa. Estava com a meia-arrastão preferida, a botinha

de camurça aberta na frente, o minikilt com fivela e a camiseta preta mais

antiga. Roupas confiáveis — contudo, de algum jeito, naquela manhã elas

não estavam ajudando.

Ridley não sabia por que estava se sentindo tão fora de controle. Nada

ao redor parecia fora do comum. Ventiladores giravam sobre uma longa

bancada no centro do cômodo. Um certificado desbotado do Departamento

de Saúde de Nova York estava pendurado ao lado de um calendário

ultrapassado da Marilyn Monroe, a inspiração para o nome do restaurante.

Ela não foi uma Sirena, até onde Ridley sabia, mas deveria ter sido.

Erguendo-se atrás da bancada, vitrines empoeiradas de vidro ofereciam

rosquinhas grudentas com cobertura manchada por velhos granulados

coloridos. Fatias secas de bolo, embrulhadas com plástico, se apoiavam

sobre grandes muffins de chocolate, minicaixas de cereal de açúcar ou

pequenos recipientes cheios de calda doce — em outras palavras, isca de

Sirena. Ela podia sentir o cheiro no ar.

Mas Rid era a única Sirena no restaurante, disso tinha certeza. A bancada

e os bancos cobertos de vinil estavam cheios de estudantes com piercings

nos narizes, artistas tatuados e até mesmo profissionais estressados com

paletós e tênis de corrida — a maioria Mortais, ao que parecia. Quando

passou por eles, evitaram seu olhar, como se soubessem de alguma coisa

que ela não sabia. Como se houvesse alguma coisa nela que eles não

quisessem saber.

Ou temessem saber.

Estranho.

Ela sentiu o mesmo frio familiar; o da calçada, o do Feitiço Vindicabo.

Dos seus sonhos. Tentou se livrar da sensação. Nova York era uma cidade

suficientemente complicada — vulnerabilidade era um luxo que não

poderia se dar.

Nada que eu não dê conta aqui, certo?

Tentou não considerar a resposta à própria pergunta.

Além disso, havia alguns rostos familiares. Olhando mais de perto,

Ridley identificou um Incubus de Sangue cortando carne crua na cozinha,