The Degradation

Глава 8

  Песня: Nikki - How to break a Heart

Эрве Базен написал: «Жизнь без будущего – это чаще всего, жизнь без прошлого.»
Чушь. Иногда прошлое приносит столько боли, что оставляет нас без будущего. (с)Гарри

***

«16. Ты придёшь завтра на бал-маскарад ?»

«Нет.»

«Почему?»

«Потому что я не люблю балы, маски и людей.»

«А танцы?»

«Никогда.»

«Очень жаль, что ты не придёшь.»

«Почему?»

«Потому что это было бы круто. Аноним в чёрной маске, потерянный среди толпы. Ну ты понимаешь, о чём я.»

«Мне нравится идея.»

«Значит, ты придёшь?»

«Нет, я всё ещё не люблю людей.»


И это, наверное, глупо, но я улыбнулся. Он не любит людей, но не отталкивает меня. Это такое приятное чувство, понимать, что я - другой, что я отличаюсь от всех. Когда я с Анонимом, мне кажется, что я дорог ему. Нет, у меня нет проблем с самооценкой, даже наоборот. Я знаю чего стою и горжусь этим. Но с ним всё иначе, с ним мне кажется, что мои действия на самом деле имеют смысл. К примеру, когда я не злюсь на него, если он не хочет разговаривать, или утешаю его, когда ему грустно. Мне приятно это делать. Потому что он превращает самые неважные вещи в жизненно необходимые. Думаю, это мне в нём и нравится. То, как он показывает, что я чего-то стою, даже не подозревая об этом.

- А вот это?

Я быстро теряю улыбку и поднимаю глаза, раздражённо вздыхая.

- Оно идеально.

Как и остальные восемь, которые она примеряла. Не понимаю, как я мог на это согласиться. Я уже два часа сижу на диванчике напротив примерочной, делая вид, что смотрю на платья Элеанор. Каждый раз говорю ей, что они все красивые, но ей всегда чего-то не хватает. Она крутится у зеркала и наклоняет голову в сторону. Предупреждаю, только не говори то, что собираешься сказать.

- Я примерю другое.

Только не это. Я скорее спрыгну с моста, чем просижу здесь ещё один час. Моя очередь манипулировать. Встаю и притягиваю её к себе за талию.

- Нет. Это идеально.

- Но ты каждый раз это говоришь!

Наклоняюсь, что бы прошептать ей на ухо.

- Да, но я уже представляю, как стягиваю его с тебя после бала.

Эффективно. Двадцать минут спустя – мы на улице.

***

Вечер начался два часа назад, и я уже заканчиваю свой седьмой или восьмой стакан виски. Не знаю, и мне плевать. Большой зал Университета украшен в стиле 16 века. Девушки в платьях, парни в костюмах. Все в масках. Стою у бара, со стаканом в руке, я говорю с блондинкой, имя которой уже не помню. Элеанор так достала меня танцами, что я послал её. Ненавижу танцевать, и она это знает. Оскорбляя, она не забыла уточнить, что платье с неё стянет другой. О, Аллилуйа, наконец-то. Блонди рассказывает мне, что... Понятия не имею, что она мне рассказывает. Смотрю на её декольте, оно поинтереснее. Она резко прерывает свой монолог и смотрит на что-то за моей спиной.

- ВАУ!

Делая глоток виски, поворачиваюсь, что бы узнать, что же смогло её заткнуть и... Блять. Я едва не выплескиваю напиток. Он стоит посредине огромного входа. Неподвижно. Чёрные ботинки, чёрные обтягивающие брюки, чёрная рубашка, черная маска и эти чёртовые зелёные глаза. Я не гей, но здесь, среди этих смехотворных масок и костюмов – он выделяется. Излучает что-то очень сильное. Практически все стоящие у входа гости поворачиваются к нему, в шоке, смотря на пришедшего на бал, асоциального Гарри Стайлса. Ладно, он опоздал на два часа, но раньше не приходил ни на одну вечеринку! Да и какой же он шикарный, чёрт возьми. В категории «эффектное появление» он бьёт все рекорды, ничего при этом не делая. Просто стоит, сложив руки в карманы и осматривая зал. Ему как всегда плевать на то, что он центр всеобщего внимания. Наши взгляды сталкиваются, и я быстро отворачиваюсь. Мне срочно нужен еще один стакан. Когда я вновь смотрю на него, он уже идёт на танцпол с какой-то блондинкой. Так он любит танцевать? Оу.

Фотография: http://08.img.v4.skyrock.net/2920/88262920/pics/3169274363_2_26_f9L03LLQ.jpg



Я посреди танцпола. Не знаю, как сюда попал. Скорее всего, третий стакан был лишним. Я танцую. Моя куртка непонятно где. Да и мой галстук, кстати, тоже. Блондинка трётся об меня бёдрами. Мне жарко, я потею. Опрокидываю содержимое стакана при каждом движении. На полу алкоголя оказывается больше, чем у меня во рту. И это хорошо, так как у меня ужасно кружится голова. Жара становится невыносимой, а звенящая в ушах музыка - похожей на удары молотком. Мне нехорошо. Нужен воздух. Толкаю блондинку и стараюсь пробраться к выходу. Я, наверное, весь бледный. Чувствую, как по мне течёт пот. Я слишком много выпил. Музыка меняется. Играет Harlem Shake, а я в самом центре этого безумия. Практически не вижу окружающих меня людей. Меня толкают, со всех сторон. Такое чувство, что вокруг всё крутится. У меня сейчас начнётся приступ паники. Кто-то сильно толкает меня, и мой стакан разбивается об пол. Теряю равновесие, и когда уже готовлюсь отправиться следом за стаканом, сильная рука ловит меня за талию. Поднимаю голову и перестаю дышать. Чёрт возьми... Ловлю на себе пристальный зелёный взгляд, окружённый чёрной маской. Нет, он не пристальный, он буквально прожигающий. На несколько секунд, я перестаю слышать музыку. Больше ничего не существует. Нет ничего, кроме его глаз и его рук на моей талии. Вижу, как он двигает губами, но не слышу, что он говорит. Он отводит взгляд, и внешний мир снова существует. Алкоголь снова напоминает о себе. Я чувствую себя очень, очень нехорошо и мне очень, очень надо выйти отсюда. Люди всё ещё танцуют. Он сильнее сжимает мою талию, и я прислоняюсь поближе. Другой рукой он бесцеремонно расталкивает людей, и мы быстро оказываемся на улице. Он отпускает меня и, прислонившись к стене, я медленно сползаю на землю. Так, заметка: я должен был выпить сотню стаканов, умноженную на ещё одну сотню стаканов, но совершенно о них забыть. Глубоко вдыхаю свежий воздух, но голова всё так же кружится. Он садится рядом со мной и ставит свои руки мне на колени.

- Ты очень пьян.

Да ладно?

- И?

- И ничего. Это просто констатация.

- Что ты здесь делаешь вообще?

Да, я полный козёл. Так как он только что помог мне избежать публичного унижения, а я ему грублю. Но это не моя вина. Его чёртовая маска и чёртовые глаза сбивают меня с толку. Чёрная ткань делает их ещё зеленее, чем обычно. И это бесит, потому что я не могу перестать смотреть на него. Это всё из-за виски.

- Что я тут делаю?

- Да, что ты тут делаешь?

Ну вот, он опять начинает. Опять прожигает меня взглядом. Он вообще понимает, что это незаконно, вот так смотреть на кого-то, имея такие глаза, как у него? И молчит. Нас окутало долгое молчание. Только его глаза, и молчание. Ничего другого, и я не хочу, чтобы это прекращалось. Но он его нарушает.

- Аноним в чёрной маске, потерянный среди толпы.

И даже несмотря на то, что он едва прошептал эти слова, я перестал дышать. Уже второй раз за вечер время остановилось. Остались только мы вдвоём. И не дав мне времени прийти в себя, он накрывает мои губы своими. Обводит моё лицо руками. Я бы никогда не подумал, что он может быть таким нежным. Мне нравится привкус мяты на его языке. Только вот алкоголь напоминает о себе, и меня начинает тошнить. Резко отталкиваю его и... меня на него вырывает. Буквально. Прямо на его чёрную рубашку, на его чёрные брюки, на его чёрные ботинки, и я отключаюсь. Вижу только темноту. Полный Blackout. Умею же закончить вечер с шиком.

***

«14»