Eras la historia que siempre me contaba antes de dormir, como aquella de mis abuelos en Montmartre, ya sabes, te la conté mientras se inundaba Venecia.
Ahora eres la historia que no me cuento para no inundarme yo.
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Menos Pena, Morena.
PoetrySé que empecé a soportar los verbos copulativos que siempre detesté, que éramos sin ser, estar o parecer, que me volví intransitiva y jamás le puse un complemento a nuestro verbo favorito. Y mucho menos de régimen.