Les funérailles de Pattenrond.
Ses livres sous le bras, Hermione prononça son mot de passe qui n'était autre que « Bridget Wenlock », le nom d'une grande arithmancienne. Le tableau du sorcier Otho, un vieux savant fou pivota alors. En pénétrant dans la pièce commune des deux préfets, la jeune Gryffondor fut heureuse de constater que son colocataire était absent. D'un pas léger, elle monta les escaliers. Poussant la porte de sa chambre, elle lâcha un petit soupire avant de se diriger vers son bureau pour y déposer ses livres. Cependant, voilà qu'elle n'avait pas fait un pas en avant, qu'elle en fit deux en arrière, tout en secouant la tête, le regard soudain vide. Son regard était tombé sur le cadavre de son compagnon cher à son cœur. Les larmes commencèrent à couler à flot. Ne pouvant supporter cette image plus longtemps, elle descendit les escaliers et s'effondra près de la cheminée éteinte de la salle commune des préfets. Hermione éclata en sanglot, sans retenue. L'image du cadavre flottait dans son esprit et elle fut prise de spasme. Ce n'était pas possible, ce matin il allait bien, il... Elle ne pouvait pas le perdre, pas lui. L'air devint soudainement difficile à parvenir jusqu'à ses poumons. A ce même moment, le portrait auquel elle tournait le dos pivota. Elle ravala ses larmes, mais un peu trop bruyamment.
- Granger ?
En entendant son nom, elle se retourna. Chose qu'elle regretta, il ne manquait plus que lui. Ses yeux rougis, ses cheveux collés contre son visage, la bouche ouverte essayant de faire pénétrer l'air dans ses poumons. A travers ses yeux embués, elle reconnut son homologue masculin qui affichait un sourire en coin et semblait imprimer cette image en lui à tout jamais.
- Tu as échoué aux A.S.P.I.C blanc ? Demanda-t-il avec un rictus.
Il se laissa lourdement tombé sur le fauteuil, non loin de là où Hermione s'était effondrée. Cette dernière tentait difficilement de faire entrer de l'air dans ses poumons, elle tremblait de tous ses membres. Elle était en pleine crise, chose qui ne lui était pas arrivée depuis des années. En voyant que miss-grande-bouche ne répondait pas à son attaque, ce qui était plus qu'étrange, Drago posa son regard gris acier sur elle. Il remarqua alors qu'elle était en pleine détresse respiratoire. Il regarda autour de lui, ne sachant pas quoi faire. Sans vraiment réfléchir aux conséquences, il se releva et s'agenouilla devant elle.
- Granger ?
- J'arr... à res... respirer. Réussit-elle à dire.
Il venait tout juste de se défaire des griffes de Parkinson qu'il devait déjà gérer un autre problème. Seulement, gérer un spasme du sanglot ce n'était pas la même chose. Bien qu'il ne la supportait pas, il ne souhaitait pas abandonner Granger à sa détresse respiratoire. Il soupira avant de saisir le menton de la Gryffondor. Il soutint son regard noisette embué de larmes, puis souffla doucement sur son visage. Hermione fut surprise par la douceur du Serpentard. Elle sentit l'air pénétrer de nouveau dans ses poumons, elle inspirait et expirait profondément. Drago la lâcha, mais il ne bougea pas et ils se fixèrent lentement. Les joues ruisselantes de larmes, ce fut Hermione qui brisa le silence.
- Pattenrond... Murmura-t-elle entre deux sanglots.
Prononcé son nom lui brisa le cœur. Elle s'attendait à l'entendre rire, se moquer d'elle comme il le faisait souvent. Elle ne doutait pas qu'il ne la comprenait pas, pleurer pour un animal... Cependant, il ne dit rien et demeura silencieux. Il la fixait intensément. Il n'avait rien laisser paraître mais cela l'avait plus que surpris de retrouver Granger en pleurs. Il ne se doutait pas qu'elle, Hermione Granger savait pleuré. Il sortit de son mutisme.
- Calme-toi, Granger et explique-moi. Souffla-t-il.
Cette dernière baissa la tête et referma ses poings contre le carrelage, qui recouvrait le sol, comme pour se donner du courage. Elle vit une larme s'écraser au sol. S'essuyant les yeux du revers de la manche, elle releva la tête.
