Xeres Malfoy
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« Non... non... non... pas celui-là... non plus... »
Perchée à environ un mètre cinquante du sol, Hermione Granger, brillante élève de septième année à l'école de sorcellerie de Poudlard, passait en revue les tranches des livres de la section Herbologie de la bibliothèque. Agrippant les barreaux de l'échelle comme si sa vie en dépendait, elle se pencha en avant pour observer le livre situé tout au bout de l'étagère.
« Mince, celui que je cherche doit être encore au-dessus », gémit-elle en levant la tête vers les rayonnages supérieurs.
S'il y avait bien une chose qu'Hermione Granger détestait par-dessus tout, c'était l'altitude. Que ce soit en balai, sur un escabeau ou tout simplement sur un pont au-dessus d'une rivière, elle n'était pas tranquille. Et le moindre petit regard en direction du sol lui donnait le vertige. Et se déplacer en hauteur, comme par exemple monter et descendre une échelle, n'en parlons pas. Elle tourna la tête et dévisagea son ami Ron Weasley, lequel semblait d'humeur assez peu courtoise. Et pour cause : elle avait insisté pour passer prendre ce fichu bouquin AVANT d'aller déjeuner. Une véritable torture pour ce ventre sur pattes.
« Ron, tu veux bien tenir l'échelle ? Il faut que je monte un peu plus haut », le pria-t-elle avant de monter péniblement trois échelons de plus. Ron leva les yeux au ciel et s'adossant aux étagères, posa une main molle sur le côté de l'échelle, près des pieds d'Hermione.
« Tu tiens bien, hein ? », fit celle-ci d'une voix peu assurée, tandis que Ron rétorquait par un « ouais, ouais » peu convaincant tout en consultant sa montre.
Les doigts de la Gryffondor serraient l'échelle de plus belle et elle avança une main hésitante pour attraper le rebord de l'étagère et se redresser.
« Rappelle-moi pourquoi tu n'utilises pas la magie ? », fit la voix agacée de Ron en contrebas. « Ça irait autrement plus vite... »
Elle poussa un soupir exaspéré. « Parce que je ne me rappelle plus du titre ni de la référence, Ron ! », s'emporta-t-elle. Cela faisait au moins dix fois qu'il posait la question et dix fois qu'elle lui donnait la même réponse. « Je l'ai lu en deuxième année, je me souviens juste qu'il y avait une salamandre dessinée sur la tranche. Et je ne vais pas faire descendre l'intégralité des livres des dernières étagères par terre, Madame Pince me tuerait sur place... », ajouta-t-elle plus bas.
Un gargouillis abdominal résonna dans l'allée et Ron maugréa quelque chose dans sa barbe.
« Ron, s'il te plaît, un peu de patience, je suis sûre qu'il est par ici », fit-elle en reprenant sa recherche.
« Bon, t'as gagné, descends de là, je vais te le trouver ton fichu bouquin », s'impatienta le roux en lui faisant signe de descendre.
Hermione descendit son pied droit d'un petit échelon, prête à descendre le gauche. C'est alors que la voix de Dean Thomas s'éleva dans l'allée centrale de la bibliothèque.
« Bah alors, vieux », s'étonna-t-il en voyant Ron trépigner en bas de l'échelle. « T'es pas déjà dans la Grande Salle ? Y'a des frites en plus, à midi. »
Les yeux de Ron s'écarquillèrent et il fusilla Hermione du regard. Il lui était viscéralement impossible de résister à l'appel des frites.
« Tu sais quoi, Hermione ? », fit-il en s'écartant vivement de l'échelle. « Je ne tiens rien du tout depuis tout à l'heure. Tu t'en sors très bien toute seule. »
Hermione se raidit et baissa aussitôt les yeux en direction de Ron, qui effectivement n'avait plus la main sur les barreaux.
« Pourquoi tu as lâché ? », paniqua-t-elle en se tenant aussitôt à l'une des étagères.
