❛❛ sometimes the world doesn't need another hero, sometimes what it needs is a monster. ❜❜
Das Böse hatte nie zwei Seiten.
Es gab immer nur die eine.
Die Seite, die es vorzug, schlechtes zu tun, mit jeder einzelnen Zelle des Körpers.
Ich hatte nie g...
It's in my head, darling. I hope, that you'll be here, when I need you the most. ____________
Hoppla! Dieses Bild entspricht nicht unseren inhaltlichen Richtlinien. Um mit dem Veröffentlichen fortfahren zu können, entferne es bitte oder lade ein anderes Bild hoch.
<*>
Ich war nie wirklich ehrlich zu der Polizei, zu meiner Pflegemutter oder zu meinen Psychatern gewesen. Ich habe ihnen nie dieses, vielleicht so wichtig Detail, mitgeteilt.
Meine Träume handelten nicht nur über den Tod meiner Mutter, sondern auch über etwas merkwürdigeres. Merkwürdiger als sonst irgendwas hier und das will was heißen.
Es waren wieder nur vereinzelte, unscharfe Bilder, die jedoch so mächtig auf mich wirkten, dass mir jedes Mal ein kalter Schauer den Rücken hinablief, wenn ich an ihn denke. Egal was die Bilder, oder der gesamte Traum, beschrieben, es war mächtig und gefährlich.
Es war der Moment, an den ich Abends, am Todestag meiner Mutter, an meinem Schreibtisch eingeschlafen war; oder es zumindest dachte.
Mein Kehle schnürte sich zu, als ich an dem Moment im Traum dachte. Er war mir viel zu gruselig. Auch, wenn es nur ein Traum war, war er sehr real. Etwas zu real. Die Bilder im Traum zeigten meinen schlafenden Körper, doch wenn auch nur meine Augen für mehr als zehn Sekunden auf ihn ruhten, fühlte es sich an, als würden tonnenschwere Gewichte auf meinen Brustkorb liegen. Ich bekam keine Luft. Und wenn ich dann in meinem dunklen Zimmer aufwachte, nach Atem ringen, zitternd und verschwitzt, dann fragte ich mich immer noch, ob es diesmal real war. Oder doch nur ein Traum.
Und die flüsternde Stimme in meinen vorherigen Träumen, die immer irgendetwas unverständliches sagte, wurde nach einer Zeit, so wie ich es mir gedacht hatte, lauter und deutlicher. Aber immer noch nicht so deutlich, dass ich sie verstehen konnte. Ich muss wissen, was sie mir versucht zu erzählen. Ich muss es wissen.
Die Nacht wurde bei mir zum Chaos. Ich fande keinen Gefallen mehr daran, Abends die Augen zu schließen und den Schlaf, wie ein alt bekannter, Freund zu begrüßen. Ich hatte mich gefragt, wie lange ich dieser Last standhalten kann und die Antwort nun darauf lautet gewiss 'Garnicht'.
Jedes Mal, wenn ich meine tote Mutter sehe, das Blut umsie herum, dann muss ich versuchen es zu verkraften, so lange, bis ich den Mut dazu finde, es jemanden zu erzählen.
Nicht so, wie bei Stiles, sondern detailreicher und genauer. Derjenige muss verstehen, was ich durchmache.
Doch dieser jemand wird sehr schwer zu finden sein. Und was wäre, wenn mich derjenige für verrückt halten würde? Würde ich dann zurück ins Eichenhaus gebracht werden? Daran möchte ich nicht einmal denken.
