Ella era una pintura en acuarela, su pasado un tanto borroso, sus movimientos jamás iguales, colorida en unas partes y llenas de sombras por otras, era escurridiza como el agua, nunca controlable, era ella movimientos de un pincel viejo que hacía bien su trabajo.
Era ella un par de capaz superpuestas, con una boca húmeda y unas palabras un poco secas.
Era ella una acuarela, jamás las entendías al principio, pero al final terminaban siendo una obra maestra.
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Versos que no son versos
PoesíaPensamientos...sentimientos...emociones... relatos... Que se van convirtiendo en palabras.
