Una mosca muore per sbaglio
Schiacciata, viene spezzata a metà
Tante mosche sono in giro. Vicina
La stagione della loro nascita
Due mosche ispezionano i due pezzi
Quale sia il più sostanzioso
E si nutrono del prescelto
Il sangue è secco, il cielo è nuvoloso
Ma le mosche litigano
E il cadavere rimane lì
Sciupato.
L'uomo è davvero un egoista
Ora abbiamo tre cadaveri
Secchi, nel loro sangue
Sotto una bandiera, di pioggia.
STAI LEGGENDO
In Mota
PoetryEcco a voi In Mota, raccolta di poesie che un giorno si spera io possa pubblicare per una casa editrice. Beh, che dire... La poesia di oggi è la canzone. La poesia vera e propria è solo per i singoli, la poesia-canzone per le masse. Nella poesia abb...
