Ciudad de niebla

Ciudad de niebla - Capítulo I (1)

I

Enmudece la  noche cuando las estrellas gritan sucesos que han ocurrido hace cientos de años, pero nosotros descubrimos sus destellos ahora. Las brisas que deambulan por la oscuridad, sueltas, arropan a los despistados y los guían a través de sus sendas misteriosas hasta llevarles a lugares que jamás se imaginaron, que jamás habían visitado y que jamás… existieron.

*

- ¡Papá! ¿Falta mucho?

- No hijo… casi hemos llegado.

La madre miró al piadoso mentiroso y sonrió. Su amargo gesto de felicidad se había repetido muchas veces durante el viaje. Hacía ya días que el pequeño formulaba la misma pregunta una y otra vez, y a cambio recibía la misma respuesta.

- ¿Y estará la abuela? –Preguntó el pequeño-.

- Con una olla de puré de patatas y una bandeja de cordero asado. –Contestó la madre-. Como a ti te gusta.

El pequeño se conformó y dejó de pensar en el largo camino recorrido. Sus tripas rugían desde hace tiempo y la idea de comer carne con puré le sumió en un falso estado de felicidad. El medio podrido carro, apenas se sostenía de una pieza y el traqueteo, los crujidos y el chirrido de la madera, le servían de música. Tiritaba y tatareaba al mismo tiempo que la sinfonía de su imaginaria orquesta. Y eso que nunca había asistido a un teatro.

Lo que dejaron atrás no era merecedor de nadie. Las casas quemadas, los perros apoderándose de las calles, el humo ahuyentando a los pájaros, la desesperación recorriendo los estrechos caminos y los soldados enfrentándose al pueblo que clamaba libertad. Los ennegrecidos tejados se quejaban al hundirse, las ventanas se precipitaban al suelo, las chimeneas se desladrillaban poco a poco y las barricadas en las calles y las callejuelas se convirtieron en ratoneras humanas y en trampas mortales, donde el ansia revolucionaria gorgojaba por doquier.

Los que se alejaban de la ciudad no sabían muy bien si estaban haciendo lo correcto o si actuaban como cobardes. La libertad se gana con sangre, pero no todos están dispuestos a sacrificar la vida de sus esposas y sus hijos. Sentimientos de miedo y remordimientos emanan durante el camino. Los que abandonamos, los que perdimos y los que perderemos. Sergi miraba a su hijo y se le partía el corazón. Puede que fuese mejor morir por la bala de un soldado que aquí, en medio de la nada, lentamente.

- Papá ¿falta mucho?

- No hijo mío. Sólo un poco más.

El frío se acercaba y la noche lo hacía insoportable. No sobrevivirían a muchas noches como esta. Sergi lo sabía y su esposa Raquel también.

- Mejor paramos aquí a descansar. –Dijo el padre-.

Raquel recogió ramitas y leña húmeda de los alrededores y las apiló en una orilla. Los castaños de fruto amargo que les rodeaban temblaban a causa del viento, y las estancadas gotas de agua que reposaban sobre las hojas se deslizaban hasta crear ráfagas de lluvia artificial que empapaba a la familia. Mojarse significaba morirse de frío. Sergi bajó un poco de leña seca del carro y encendió una fogata al lado de la que su mujer había recogido, para secarla y poder quemarla también. Una manta marrón, atada por los extremos a las dos esquinas del carro y sujetada por dos palos, hacía de refugio improvisado, y el niño agarró la pesada marmita de hierro y la colocó cerca del fuego.

- ¿Vas a hacer sopa Mamá?

- Sí mi pequeño. –Contestó-.

Agua con raíces de cualquier planta y hierbajos variados. Esa era la sopa. Era fácil engañar al pequeño pero no al hambre.

- ¿Qué vamos a hacer? –Preguntó Raquel mientras servía el agua revuelta-.

- No lo sé. –Contestó Sergi-. Seguiremos hasta que encontremos una solución.

Ella asintió resignada.

- No podemos ir a ninguna ciudad. No sabemos hasta dónde se ha extendido la revolución.

- Debimos quedarnos en París. –Susurró ella-.

- Puede que tengas razón.

Se cogieron de las manos e intentaron calentarse. Alimentaron el fuego y se acurrucaron todos juntos. Ojala sobrevivamos esta noche. –Pensó Sergi-. Miró a su familia y rezó para poder verles a la mañana siguiente. 

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