A Culpa é sua, Chloe {The Tournament/ 13 Chaves}

Jagger

Estava perplexo com aquela foto.

Tem alguém querendo me matar, ou melhor, um maníaco persegue minha família.

Fiquei me questionando sobre o ocorrido. Queria poder entender o que tinha acontecido, queria entender o motivo daquilo, se era algo relacionado à propina, dinheiro, drogas, vingança, até cheguei a pensar que meu pai entrou num esquema de corrupção ou lavagem de dinheiro.

Eu tinha várias teorias sobre quem era aquele louco e como isso iria terminar, mas a pergunta que me deixava mais inquieto e curioso era o por quê daquele sujeito ter uma foto do meu tataravô.

Corro apressadamente até os oficiais. Vão tirar a máscara do maníaco, ou seja, poderei ter uma resposta sobre sua identidade.

Era o que eu pensava, pois quando tiraram a máscara de palhaço, nós tivemos uma tremenda 'surpresa':

- Surpresa!!!!!- grita o garoto do jornal da escola.

Ele tinha nos entrevistado no dia da transferência, me lembro do seu jeito persuasivo e convincente com o qual ele nos pressionou tanto que contamos tudo em detalhes do dia da mudança. Bom, pelo menos no meu caso.

Mas que diabos ele fazia aqui? Por que ele estava nos perseguindo?
Enquanto questionava isso, vários alunos da minha "nova escola" saíram de vários lugares com máscara de palhaço e entraram no coro:

- Welcome to the Hell!!!! Também conhecido como sua nova escola!!!!- eles gritavam, pulavam, faziam caretas e jogavam as máscaras para o alto. Pareciam bêbados.

- Mas o que...

- Descobrimos uma lenda de New Orleans e como temos essa tradição do Trote com Novatos, Transferidos e Intercambistas... - explica o "cachinhos jornalista" - Pedimos pro diretor nos liberar para a ocasião, assim como aqueles seres ali - aponta para Matthew, Jonathan e Taylor - Esse novo diretor é mais legal que o antigo, mas e as novatas?

- O outro grupo já está cuidando disso - responde uma garota.

- OK, completem o ritual e vamos embora - ordena - depois, nós...

- Esperem - interrompi - e quanto ao assassino maluco da foto?

- Na execução do plano, eu vi um cara correndo pelo quintal - conta o Jornalista Diabólico - é, pior que tinha derrubado uma folha ou algo assim. Pelo jeito, fugiu

- Se era você no meu quarto, como sobreviveu a queda? - pergunto - Onde aprendeu a tocar Jazz?

- Duvida da minhas habilidades atléticas, Viado? - ele fez pose e tudo, tive que segurar o riso - Fiz 5 anos de ginastica artística - não creio - O Jazz foi minha vó, ela fazia pressão para eu frequentar um curso...coitada

- Então, segundo o garoto, o "assassino" fugiu - o policial anota tudo o que o "ginasta" conta - Obtemos novas informações que irão contribuir para a investigação. Ô garoto...

- Me chamo Dylan

- Dylan, continuaremos as buscas, então não hesite em ir à delegacia e dar seu depoimento - conclui - O mesmo vale para os seus amigos. Tenha uma boa noite

- Ao Ataque!! - cachinhos grita e os estudantes nos cercam - Disparar

Sprays e Garrafas com líquidos nojentos atingem a gente, nos deixando melequentos e sujos.

Eles fizeram mais um pouco de baderna e depois de duas horas todos saíram. Finalmente eu pude ter um pouco de sossego

Subi pro 2° andar, fui ao quarto da minha irmã ver como ela estava depois dessa loucura.