En fouillant dans les papiers de leur défunt père, Sam et Dean Winchester sont étonnés d'apprendre qu'on leur a caché l'existence d'un petit frère. Ce dernier, qui ignore totalement qu'il descend d'une lignée de chasseurs, vit dans la petite ville d...
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-Ça ne sert à rien. On ne pourra jamais le retracer s'il n'a pas son téléphone.
Parrish et Lydia, tous deux accroupis auprès des Winchester, observaient le cellulaire du désespoir avec un tel accablement que Dean se surprit à se demander s'ils parviendraient à encaisser le coup.
-Vous n'êtes pas sérieux? S'écria le chasseur en se remettant sur ses pieds avec mauvaise humeur. Ce téléphone est notre première véritable piste et vous vous permettez de dire que c'est inutile? Vous voulez le retrouver, oui ou merde?
Dans un excès de rage, le jeune homme s'empara du combiné et l'ouvrit d'un geste rageur. Parrish, qui sortit alors de sa transe d'affliction, bondit à son tour sur ses pieds et se jeta sur le chasseur, pieds et poings levés.
-C'est une pièce à conviction, espèce de salo...
-Parrish!
L'adjoint n'entendait pas les cris de Lydia, de plus en plus perçants, alors qu'il rouait Dean de coups et que ce dernier faisait de son mieux pour protéger le précieux téléphone. Les deux hommes roulèrent sur le sol humide, tachant leurs vêtements de terre et de feuilles mortes. Dean parvint miraculeusement à mettre le combiné en sûreté dans la poche de son pantalon, puis décrocha son plus beau crochet sur la tempe de l'adjoint, qui lui répondit d'un coup de genoux dans le ventre. Le chasseur se préparait à riposter juste au moment où Sam l'empoignait par le col de son veston et l'intimait brusquement à reculer.
Dean se dégagea abruptement, sans même lever un regard vers son frère, alors que Parrish se relevait avec souplesse, une main plaquée sur sa joue douloureuse, une autre sur la crosse de son pistolet. Sans avertir, il dégaina son arme, ce qui provoqua un petit cri chez Lydia. Dean imita instinctivement le geste de Parrish, découvrant son pistolet préféré, celui à la poignée blanche incurvée de fins détails en argent.
-Vous n'êtes pas des agents du FBI, dit simplement le policier sans baisser sa garde, les yeux fixés sur ce fusil qui n'était certainement pas l'arme d'un agent des forces de l'ordre.
-Non.
La réponse du jeune homme était excessivement simple considéré la situation, mais elle fit son effet. Parrish, décontenancé, ne sut quoi répondre, attendant visiblement la suite des explications de son adversaire.
-Écoutez, reprit le chasseur d'un ton incertain, on ne cherche pas à ce que vous compreniez, mais je peux vous assurer qu'on ne veut de mal à personne. Et surtout pas à ce gamin.
Dean toucha la poche de son pantalon du bout du doigt, signe qu'il faisait bien allusion à Stiles. Les traits de Parrish s'adoucirent quelque peu, mais le canon de son arme resta tout de même pointé sur le chasseur.
-Qui êtes-vous? Pourquoi vous êtes ici?
Sam, qui était resté derrière Dean, tenta de s'imposer entre les deux pistolets, mais son aîné le retint par le bras et, d'un simple coup d'œil, lui demanda silencieusement de reprendre sa place initiale.
