Chroniques Forestières - Le Sceptre De Moringa.

11. Isis.

" Isis ! "

S'exclame cette voix féminine presque enfantine, toujours la même brisant le silence dans lequel se retrouve piégée la jeune guerrière.
Elle est incapable de se mouvoir. De toute manière elle ne sent même plus son corps, elle n'est plus qu'une conscience perdue, flottant dans une immensité blanche qui ne semble avoir ni de fin ni de début.

Que du blanc. Immaculé. Obsédant. Et cette voix... qui l'appelle et semble se perdre dans l'infini sans qu'elle ne parvienne à trouver l'origine. Ni même articuler une réponse.

Du blanc.

" Isis !"

Bien trop de blanc. Cela en est opressant et elle ne peut se soustraire à ce rêve. Ni à cette voix. Toujours les mêmes.

" Isis ! Je t'en prie..."

Comme d'habitude la voix se fait implorante et se brise, jusqu'à devenir un murmure inaudible dont l'écho finit par s'éteindre sans qu'Isis ne puisse comprendre la raison de son appel.
Soudainement une silhouette féminine, noire et tremblante apparaît face à elle avant de disparaître tout aussi rapidement comme aspirée hors de sa vue tandis que le monde, cet espace blanc et vide s'écroule autour d'elle laissant place à une douleur fulgurante qui lui arrache un cri plaintif qui la ramène brutalement à la réalité.

Elle entrouve l'un de ses yeux noisettes qui s'arrondit lorsqu'il se pose sur la créature qui se tient au dessus d'elle;
De petite taille, environ un mètre soixant, il s'agit en apparence d'un gobelin d'un âge avancé au visage vénérable; sa peau est de couleur émeraude tirant sur blanc et ses grands yeux verts pâles entourés de cernes noires brillent d'une lueur pétillante et bienveillante. Son nez et ses oreilles son longs, fins. Enfin il est vêtu d'une robe bleue nuit, frappée d'étoiles jaunes, de même pour le chapeau pointu posé sur son crâne qui semble démesuré. Typique des mages et faisant quasimment la moitié de sa taille. Mais étrangement, loin d'être ridicule cela lui donne une apparence certes particulière mais rassurante et non pas dénuée d'une certaine autorité.

Le magicien verse le contenu indigo d'une fiole sur son torse nu blessé débarrassé de son armure.

" Que..."

Commence t-elle avant de pousser un nouveau cri de douleur alors que les gouttes de la potion qui s'écrasent sur la peau lui procurent une sensation de brûlure intense.

" Cela est douloureux mais nécessaire. Les blessures spectrales sont terribles, vous m'en voyez navré..."

Murmure Maùta l'air contris alors qu'Isis serre les dents le front dégoulinant de sueur, incapable d'effectuer le mouvement de recul qu'elle aurait voulu face à cette créature verte.

- Vous êtes le mage...?
- Vous aurez les réponses à vos questions Isis. Mais patience. Vous n'êtes pas en état.

Interloquée, Isis hoche difficilement tête à contrecoeur avant de lever un sourcil. Elle imaginait le vieux mage plus... vieux. Et plus humain.
Elle serre doucement ses poings en entendant la voix de cet insuportable dragon qui monte ridiculement haut dans les aiguës.

" Du blanc ! Du blanc !! "

Les moqueries de Yangën se font de plus en plus basses alors que la tête de la jeune femme lui tourne et, en sombrant dans l'inconscience une nouvelle fois elle se jure de ne plus jamais parler en dormant.

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Vala un pitit pitiiiit chapitre ^0^

... qui risque de grandir finalement. En travaux !