La quatrième catégorie [Jeff the killer]

Sans vie

Le masque est enlevé, la surprise dans son manque de réaction.

Les larmes brûlent mes joues, je ne réalise que l'étendu du désastre lorsque ma respiration s'accélère plus franchement. D'un pitoyable.

Ma fierté en prend un coup, se décompose dans ses yeux toujours inexpressifs.

- Smile ! Que se passe-t-il avec votre camarade ?

Me risquer à parler, mauvaise idée.
Je m'accroche à l'intervention, tourne la tête vers notre surveillance.

Puis il parle, d'une voix cassée, l'impassibilité ancrée entre les lignes de son visage, son chuchotement écrasé par la distance qui nous sépare de l'interlocuteur.

- Je... découvre l'empathie.

La difficulté qu'il a à articuler apparente.

- Pardon ?

- Je l'accompagne à l'infirmerie.

La contenance est renouvelée, je me réorganise. Mon poignet coupe définitivement l'eau sous les yeux, abruptement.

Les couloirs sont longilignes, oppressants, il a toujours le regard rivé sur moi. Son masque tourne du bout de son index, cabrioles indécises qui cessent d'un seul coup.

Un bras, une serre entoure mon épaule et je peux ressentir l'emprise de son existence sur la mienne. Le toucher se veut réconfortant.

L'appui est perdu, sèchement, le trouble de son expression vient accueillir un rire sans vie.

Son avant bras s'abat sur ma trachée, mon gémissement est étouffé. La douleur pas insupportable, pas très supportable non plus.

- Ne viens plus jamais pleurnicher. Tu-...

Ses cordes vocales lâchent, le son est éraillé et les muscles se tendent.

- .. ne dois pas. Être faible.

Il relâche la pression, je tousse. La fatigue accumulée se fait ressentir.

Le détester de ne pas m'être détestable.

- Moi aussi...

Inspiration difficile.

- Moi aussi, je te déteste Jeff.

Mon cou est brûlant.

-Je te putain de hais.

Une intervention.

- Immi ?

La figure est en proie à un choc exagérément montré.

Myllie Uston.

Choc électrique sous la peau, nouvelle révélation et c'en est une habitude. J'initie le premier mouvement, tire sur le pull blanc et l'écarte de moi.

- Toi.

Presque rugissement dans ma gorge.

- Finis de m'accompagner à l'infirmerie.

L'intéressé ne lutte pas, lance un regard bourré de fausses excuses à Myllie.

Uston Myllie, UM.

Les deux dernières lettres d'ASYLUM.

La prochaine victime.