Miedo y Arreboles ( inconclusa eternamente- como mis sentimientos)

Viejos escritos.

Encontré una caperta con escritos antigüos de una yo que ya no existe, algunos están incompletos, o no tienen tanto sentido, algunos no tienen final. Y otros no tienen principio, pero aquí están algunos que no son tan malos:

2016:

-Soy amante de las letras, y daría lo que fuera por describir mil y un historias en tu piel. -dijo el poeta tratando de ser seductor y haciendo algo que le fascinaba, juntar lo sexual con lo lírico, llevaba algunas copas en cima- Pero, créanme, el alcohol no fue el culpable. -las responsabilidades diarias le habían llevado al limite, quería lanzarlo todo a la mierda... Aunque sea por una noche.

-¿Y qué harías luego con esas historias? -preguntó ella, sus labios estaban tan cerca, que faltaba solo un centímetro para el roce. Ella no creía en el amor, quizás no todos mentían, pero pensaba que su suerte no daría para encontrar una buena persona. Muestra de aquel era ese hombre que conoció en el trabajo, fue una decepción ver su anillo de casado. Así esa noche el pudor no importó, dejaría la culpa para luego. Hoy solo se dejaría llevar por el erotismo.

-Sería como un ciego leyendo braille. Disfrutando de cada historia mientras deslizo mis dedos por todo tu cuerpo. -dijo algo soberbio, él la agarró por la cintura, acercando tanto sus cuerpos, que podían sentir los latidos del corazón del otro. Sus sonrisas se hacían mas grandes, se convirtieron en cómplices de ese asqueroso juego, sus labios por fin se conectaron. Fue un beso lleno de lujuria y deseo, que parecía que nunca iba a acabar. Pero sus pulmones urgían por aire, y terminaron viéndose en la tediosa tarea de separar sus labios. La necesidad de ir más allá los invadió, ella dio el primer paso y dijo: "¿Qué estás esperando para empezar a escribir?". No daré detalles de lo que hicieron luego, solo diré que, dejaron hecho un desastre el apartamento.

Ambos eran adultos, capaces de hacerse responsables de sus actos, el sexo sin amor fue placentero, sí. Pero vacío, antes de que él se fuera sus miradas cruzaron nuevamente, hay una palabra que describe lo que pasó: mokita "La verdad que ambos sabían, pero que silenciosamente acordaron no  mencionar".

La culpa la invadió a ella. El vacío lo invadió a él, y el dolor invadiría a su esposa cuando la culpa y el vacío les obliguen a confesar lo ocurrido. Mientras tanto, vendría muchas miradas que gritaban aquella mokita sin que lo notaran los demás.

Se dice que hay que ser muy valiente para ser infiel. Pero la realidad, es que es una acto de cobardía, aquel poeta nunca había sido tan cobarde, aunque, quizás por karma, aquel acto de cobardía lo torturaría por lo que le quedaba de vida.

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Pd: ¿No les parece algo estúpido que algo como la infidelidad esté tan normalizado en la sociedad? No soy tan buena con las narrativas.

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17 / 08 /2017

Su sangre hoy pinta el asfalto, y su cuerpo inerte es un mal adorno temporal de aquella calle, dejó una marca que hoy duele, justo como el llanto que empaña los antigüos rostros felices. No verle mas es la realidad a la que nos enfrentamos quienes le queríamos, secretamente nos invade ese deseo de que fuera una novela, y que nos sorprendería un repentino palo de agua cuando se está triste. Pero en la vida real, el sol alumbra en todo su esplendor, mientras se arroja tierra sobre ti con vehemencia, y a inundados lagrimales aún no aceptan tu partida,

Se que no te has ido, no del todo, te he descubierto viendo entre los árboles y observando a través del viento.

Todavía quedan suficientes recuerdos tuyos sonriendo. Para cuando estos se agoten, ya habremos entendido y aceptado tu muerte. Será el tiempo suficiente para que nuestro cerebro acepte que aunque no está tu cuerpo, está tu alma, y eso es mas que suficiente para consolar un corazón.