Les Chroniques de l'Immortel, tome 1 : Linaëlle

Une parenthèse : Elle s'appelait Sasha...

Elle s'appelait Sasha. Du haut de ses dix ans, elle était la reine du monde. Un monde peuplée de Dragons et d'elfes, de mages et de sorciers, de Dieux et de que sais-je d'autre encore.

Elle s'appelait Sasha. Du haut de ses dix ans, elle dictait sa volonté à des armées entières. Des armées de gens gentils qui battaient toujours les méchants et où personne ne mourait.

Elle s'appelait Sasha. Du haut de ses dix ans, elle possédait une imagination sans limite. Des animaux fantastiques naissaient sous ses crayons de couleurs quand elle repensait le soir aux histoires qu'elle lui avait raconté.

Elle s'appelait Sasha. Du haut de ses dix ans, elle prenait le tram tous les matins pour aller à l'école. Elle s'asseyait toujours à la même place et attendait patiemment l'arrêt où elle monterait.

Elle s'appelait Sasha. Du haut de ses dix ans, elle écoutait passionnément. Elle écoutait la jeune fille aux cheveux blonds, qui jour après jour lui contait des histoires magiques qu'elle agrémentait d'idées farfelues.

Elle s'appelait Sasha. Du haut de ses dix ans, elle débordait d'enthousiasme. Elle était la seule à connaître la fin de l'histoire, et elle riait de ceux qui attendaient la suite, tentant de prévoir leurs réactions.

Elle s'appelait Sasha. Du haut de ses dix ans, elle ne connaissait rien d'elle. Sa conteuse aux yeux bleus, qui venait, un quart d'heure par jour illuminer sa journée.

Elle s'appelait Sasha. Un jour de novembre, la conteuse ne l'a pas trouvée. Elle a attendu un jour, puis deux... puis une semaine entière.

Elle s'appelait Sacha. Et elle n'est pas revenue. En s'asseyant dans le tram ce jour-là, la conteuse vit qu'une dame la regardait avec des yeux pleins de tristesse.
« C'est vous qui racontez des histoires ? »
La jeune fille hoche la tête, elle a peur de comprendre.

« Elle s'appelait Sasha, vous savez. Elle me parlait souvent de vous... Je crois qu'elle aurait voulu que vous les ayez. »
La dame tend un cahier à moitié rempli de dessins d'enfant. La conteuse le prend et le survole. Dans ses pages elle retrouve des personnages, des animaux, des paysages... Ils viennent de ses histoires, leurs noms sont marqués, d'une écriture appliquée, sous les dessins.

La jeune fille relève les yeux, elle ne sait pas quoi dire.
« Merci » articule-t-elle finalement.
« De rien... vous savez, ce sont des dessins d'enfant de dix ans... »
« C'est gentil à vous d'avoir pensé à me les donner... Je suis désolée pour elle ... »

La dame hoche la tête. Elle ne dit rien. Il n'y a rien à dire.

La conteuse se retrouve seule sur le trottoir. La pluie tombe sans pitié d'un ciel encore noir. Elle range soigneusement le carnet à dessin dans son sac et se dirige d'un pas lourd vers le haut de la rue. Elle n'ira pas en cours aujourd'hui.

Sasha, où que tu sois, je voulais te remercier. Pour tous ces beaux dessins et pour m'avoir écouté. J'espère que là-haut tu as trouvé un royaume à gouverner, avec des licornes, des Dragons, des elfes, des fées et tout ce dont tu as toujours rêvé.

Un jour peut être nous nous retrouverons. Et je pourrais te raconter toutes les histoires que tu ne connais pas encore.