Sin sueños, ni papeles pintados, ni caricias almibaradas, ni mariposas revoloteando por su pelo. Quién pudiera atravesar su sombra y su escombro, su cielo rojo plagado de lunas, su oratoria.
Si está escrita y eso le basta para quedarse ahí (acá).
Si le dije que podíamos bailar, reírnos y jugar.
Si me vio amar después de toda una vida.
Sin inquietudes, ni sollozos vacacionales, ni invasiones proyectadas, ni avalanchas en mi cuerpo.
Quién quisiera permanecer en su rebeldía y sus trucos, su suelo ardiente plagado de apóstrofes, su oscurantismo.
Si está ahí (acá) y eso le basta para seguir siendo escrita.
Si le dije que podíamos hablar, abrazarnos y pasear.
Si me vio llorar después de toda una vida.
Y habrá pensado que no era suficiente, que no llegaba, que no podía.
Habrá dejado que camine lejos, que nade, y me hunda.
Y nunca nadie va a volver a hablarme del tiempo ni de kilómetros como ejes inflexibles en esto del amor. Ni de amantes como principales culpables.
Porque sin nubes, ni letras de canciones, ni sentimientos tardíos, ni palabras disfrazadas que se escapan de las bocas... No tendría que extrañarla, ni necesitar de ella. Y ella sería feliz... Pero conmigo.
