Amarte © [Simón Álvarez]

8| La despedida

Neta, voy a tirar a mis dos amigos por la ventana, son unos idiotas.

— ¡¿Cómo que le dijiste eso?! — le grité furiosa.

— Es la verdad, ¿Tenía que mentirle? — se encogió de hombros.

— que directa — rodé mis ojos.

— Que sé yo — comió una galleta.

— Ámbar, segura que, ¿No son nada? — traté de inquirir —. Porque no te creí nada.

— Que no, joder — me miró mal.

— Ámbar, se besaron, tu misma lo dijiste.

— ¿Y? — rió irónicamente —. Una cosa es besarse, sentir, pero no tiene nada que ver con ser. ¿Entendes?.

— Ya verás como te arrepentirás luego, y vendrás llorando hacia mi — me coloqué mi campera de jean.

— Lo que digas — se tiró a mi cama.

— Simón, amigo, te ves mal — mis ojos ardían demasiado, me sentía desanimado, quería no tener que trabajar.

— Estoy bien, Nico, deja de joder — me quejé empujándolo a un lado.

— Realmente no estas bien — afirmó tomando mi brazo y arrastrándome de la cama a la silla que se ubicaba por la mesa —. Tenés que comer, dale.

— Estoy, bien — dije mientras miraba con inapetencia mi plato de comida.

— No, no lo estas. Vamos, come — insistió.

— ¡No, Nico! ¡Mierda! — grité golpeando la mesa, para levantarme e irme a la cama.

— Él... Él nunca me habló de esa forma — le murmuró a Pedro.

— No iré hoy.

— Tendrás problemas — avisó mi amigo pelinegro.

— Me da igual — me puse una almohada en la cara.

— ¿Si sabes que hoy es el Open, no? — preguntó Nico.

— Sí, igual no iré, no cantaré.