Al suono di un organo
toccato da vetusti arti,
danzo
su calici di vetro
già crepati.
Scricchiolano
sotto le punte dei piedi,
così leggeri
che appaiono in volo.
Sospesi dal suolo.
Ed occhi impietosi
di liquidi untuosi,
sono oli di semi
in attesa che cada,
sui tagli ancora freschi.
Mo
