Guardo in là
e non manca niente,
eccetto me.
Assente.
Non ci sono io,
la mia piuma,
che dava i brividi
alla schiena.
Una bella scena
non riempie più la pupilla,
che resta lucida
ma è come una biglia.
Non ci sono io,
il sapore del mio gusto
è anonimo e asciutto.
Lutto.
Non manca niente,
tutto è assente.
Mo
