the Untouchable

Глава 5

Это за­бав­но, что бук­валь­но на сле­ду­ющий день мне уда­ет­ся по­об­щать­ся с Гар­ри.

Я ко­выряю но­сом бо­тин­ка зем­лю, пы­та­ясь при­думать: как бы на­чать раз­го­вор с Гар­ри, сто­ящим в па­ре ша­гов от ме­ня. 

— Ты про­чита­ла за­дан­ную нам по­эму по ли­тера­туре? – спра­шива­ет Гар­ри, на­рушая ти­шину.

Я нем­но­го меш­каю, по­тому что не ожи­дала что он за­гово­рит со мной.

— Нет, и не бу­ду, — го­ворю я, бро­сая взгляд на не­го че­рез пле­чо.

— Я то­же не бу­ду. Я не пой­му ее.

Я мыс­ленно став­лю га­лоч­ку в спис­ке приз­на­ков а­утиз­ма, ус­лы­шав его сло­ва. Хо­тя, ве­ро­ят­но, это не так, ведь я то­же от­части не по­нимаю глав­ной те­мы и идеи этой по­эмы.

— Не люб­лю, ког­да поч­ти две тре­ти про­из­ве­дения за­нято опи­сани­ем при­роды. По мне, так луч­ше бы чувс­тва и эмо­ции ге­ро­ев бы­ли бы так де­таль­но опи­саны. Тог­да, воз­можно, я уло­вила бы глав­ную мыслью, — го­ворю я, пол­ностью раз­во­рачи­ва­ясь на пят­ках ли­цом к Гар­ри.

— Я бы и тог­да не по­нял.

Я об­во­жу свою га­лоч­ку жир­нее.

— Да, я чи­тала об этом, — го­ворю я, не по­думав. Но я нап­ря­га­юсь силь­нее, ког­да ви­жу на ли­це Гар­ри улыб­ку.

— Что ты еще обо мне чи­тала? – за­да­ет он воп­рос, ста­вящий ме­ня в ту­пик. На се­кун­ду.

— Я чи­тала не о те­бе, а об а­утиз­ме.

Гар­ри на­чина­ет по­тихонь­ку сме­ять­ся, а за­тем все гром­че и гром­че. 

— Тог­да ты чи­тала не обо мне. Я не а­утист.

Во­об­ще факт то­го, что Гар­ри раз­го­вари­ва­ет сей­час со мной – стран­ный факт. Но что он толь­ко что ска­зал? Он не а­утист?

— Ты не а­утист? – оз­ву­чиваю я свой мыс­ленный воп­рос.

Гар­ри мо­та­ет го­ловой и быс­тро смот­рит мне пря­мо в гла­за. Ког­да же я при­вык­ну к это­му? Но мне оп­ре­делен­но нра­вит­ся, как од­ним взгля­дом этот па­рень мо­жет пус­тить элек­три­чес­кий ток по мо­ей ко­же, вы­зывая вол­ну му­рашек. Это стран­но, ведь это прос­то па­рень, прос­то с зе­лены­ми гла­зами, прос­то с очень кра­сивы­ми зе­лены­ми гла­зами.

— Все не так пло­хо, как ты ду­ма­ешь, — го­ворит он. – Син­дром Ас­перге­ра. Это что-то вро­де а­утиз­ма, но не а­утизм, ес­ли те­бе так по­нят­но. И я не пой­му по­эму не из-за то­го, что мой ди­аг­ноз мне это­го не поз­во­ля­ет, а из-за то­го, что я не люб­лю сти­хи. Ну и опи­сания при­роды я то­же не люб­лю.
Я сжи­гаю свой спи­сок приз­на­ков а­утиз­ма, ко­торый со­дер­жал толь­ко один пункт. Хо­тя нет, ни од­но­го.