the Untouchable

Глава 9

— Ты пой­ма­ешь ме­ня, а? Ты ус­пе­ешь? — кри­чу я не сво­им го­лосом, ша­гая по уз­ко­му па­рапе­ту на вер­ши­не три­бун школь­но­го ста­ди­она. Я гля­жу на Мэт­та свер­ху и сме­юсь, но, не­ожи­дан­но ик­нув, я по­качи­ва­юсь, но удер­жи­ва­юсь на но­гах, пу­гая и се­бя, и Мэт­та.

— Ког­да я до­берусь до те­бя, те­бе ма­ло не по­кажет­ся, — кри­чит он. Мэтт пь­ян не мень­ше ме­ня, но я все рав­но 
слы­шу тре­вогу в его го­лосе, как бы он не ста­рал­ся храб­рить­ся. 

— Ты ме­ня пой­ма­ешь? Ес­ли ты ме­ня лю­бишь, то пой­май! — сме­юсь я и при­под­ни­маю не­высо­ко но­гу, зас­тавляя Мэт­та нап­рячь­ся еще силь­нее.

— Те­бе нуж­ны до­каза­тель­ства, что я те­бя люб­лю? Тог­да мне то­же.

Я нак­ло­няю го­лову на бок. Мой одур­ма­нен­ный мозг мед­ленно со­об­ра­жа­ет.

— Ес­ли ты ме­ня лю­бишь, то сей­час ты поз­во­лишь мне снять те­бя от­ту­да.

— Так не чес­тно! Я не бу­ду те­бе что-ли­бо до­казы­вать! 

— Зна­чит, ты ме­ня не лю­бишь? — ис­пы­тыва­юще Мэт­ти смот­рит на ме­ня, и я за­каты­ваю гла­за, от­пи­вая нем­но­го ви­на из бу­тыл­ки.

— Ты вы­иг­рал, — сда­юсь я, мед­ленно са­дясь на па­рапет и све­шивая од­ну но­гу с не­го.

Мэтт поль­зу­ет­ся мо­мен­том и быс­тро взби­ра­ет­ся ко мне.

— Ты вы­иг­рал. Ты всег­да по­беж­да­ешь ме­ня. Я сла­бая… А ты силь­ный, — ти­хо го­ворю я, по­ка Мэтт под­ни­ма­ет ме­ня на ру­ки.

— Но сла­бые всег­да тя­нут­ся к силь­ным. В этом я и вы­иг­ры­ваю, — улы­ба­ет­ся он, и я це­лую его в гу­бы, ощу­щая прив­кус ни­коти­на те­перь на сво­их гу­бах. 

Я пы­та­юсь встать, но пе­ред гла­зами все плы­вет, мель­те­шат раз­ноцвет­ные кру­ги. Пы­та­ясь по­нять, спа­ла ли я или прос­то бы­ла в бес­созна­тель­ном сос­то­янии, я за­хожу в ту­пик, по­тому что я точ­но пом­ню, как упа­ла в об­мо­рок. Но по­чему же тог­да я ви­дела сон?

— Я спа­ла? — за­думав­шись, про­из­но­шу я вслух и не сра­зу по­нимаю это. Я ви­жу Мэт­та, си­дяще­го у пос­те­ли, на ко­торой ле­жу я. Его ло­коть сто­ит на кро­вати, а ла­донью он под­пи­ра­ет нак­ло­нен­ную го­лову.

— Я не знаю, ми­лая.

— Что про­изош­ло? — спра­шиваю я, силь­но заж­му­рив­шись и рез­ко рас­пахнув гла­за. В ком­на­те неп­ри­выч­но свет­ло; хо­чет­ся пить. Мэтт са­дит­ся пря­мо, кла­дя ру­ки на ко­лени.