the Untouchable

Глава 15

Я про­сыпа­юсь са­ма и, час­то мор­гая, пы­та­ясь по­нять: ка­кое сей­час вре­мя су­ток, по­тому что не­бо за ок­ном спаль­ни Мэт­та та­кое же тем­но-се­рое, как и ког­да я толь­ко сю­да приш­ла. Сам па­рень от­вернув­шись от ме­ня ли­цом, мир­но спит, ле­жа на жи­воте, под­ло­жив под го­лову ла­донь пра­вой ру­ки. Кисть мо­ей ле­вой ру­ки оне­мела из-за то­го, что я ее от­ле­жала; я пы­та­юсь раз­мять ее. Пос­леднее, что я пом­ню, как мы об­ни­мали друг дру­га. Я не знаю, бы­ла бы я ра­да или же на­обо­рот сби­та с тол­ку, ес­ли бы я так же прос­ну­лась в объ­яти­ях Мэт­та.

Я не пла­ниро­вала за­сыпать у Мэт­та до­ма.

Я по­нимаю, что я прос­па­ла нам­но­го боль­ше, чем лишь час, и убеж­да­юсь в этом, дос­тав свой те­лефон из кар­ма­на джин­сов. Я не­мого мор­щу нос. Сей­час пять ут­ра. Так­же на эк­ра­не выс­ве­чива­ет­ся один­надцать про­пущен­ных от Джен и столь­ко же от Алек­са. У ме­ня сно­ва проб­ле­мы и имен­но тог­да, ког­да од­ни толь­ко за­кон­чи­лись.

Я точ­но не пла­ниро­вала но­чевать у Мэт­та до­ма.

— Я хо­чу за­метить, — хрип­ло го­ворит Мэтт, не ме­няя сво­его по­ложе­ния, ког­да я под­ни­ма­юсь с кро­вати, — хо­чу за­метить, что ты са­ма уб­ра­ла мои ру­ки и лег­ла на дру­гой ко­нец кро­вати. 

Он раз­во­рачи­ва­ет­ся, ло­жась на спи­ну. Мэтт сон­но гля­дит на ме­ня с по­лу-ух­мылкой на ли­це, а по­том смот­рит в ок­но, и на его ли­це прос­каль­зы­ва­ет тень не­до­уме­ния.

— Сей­час пять ут­ра, — го­ворю я. 

— Тог­да за­чем ты вста­ла? — спра­шива­ет он. Вся хворь, что му­чила его весь ве­чер, со сном прош­ла. И хо­рошо, что Мэтт зас­нул, а не от­клю­чил­ся. Из ме­ня дей­стви­тель­но ни­кудыш­ная мед­сес­тра, пос­коль­ку я са­ма зас­ну­ла. Ведь, воз­можно, у Мэт­та мог­ла слу­чить­ся ос­та­нов­ка сер­дца, о ко­торой бы я уз­на­ла толь­ко прос­нувшись, толь­ко сей­час, ког­да мог­ло бы быть слиш­ком поз­дно.

Я так бес­по­ко­юсь за не­го, что на­чинаю уже бес­по­ко­ить­ся за се­бя. Что из­ме­нилось? 

— Мне на­до до­мой.

Мэтт опус­ка­ет взгляд. Его ле­вый глаз дер­га­ет­ся, и в сле­ду­ющий мо­мент на ли­це Мэт­та изоб­ра­жа­ет­ся гри­маса от­вра­щения.

— Пе­рес­тань, сей­час пять ут­ра, —на­чина­ет он. Он об­ли­зыва­ет гу­бы и нес­коль­ко се­кунд мол­чит, но, под­няв на мня взгляд, сра­зу же про­дол­жа­ет: — Не ос­тавляй ме­ня, Клэр. Толь­ко не сей­час.

— Ка­жет­ся, ты уже в по­ряд­ке. Не ду­маю, что мое при­сутс­твие так не­об­хо­димо.

— По­жалуй­ста, не ухо­ди, — он под­полза­ет ко мне на ко­ленях и бе­рет мою ла­донь в свои две, при­тяги­вая ее сво­ей гру­ди и зас­тавляя ме­ня сесть на пос­тель об­ратно. 

— Нет, не на­до, Мэтт. Ни­чего не из­ме­нилось.

Мои ко­лени упи­ра­ют­ся в край мат­ра­ца, ког­да я пы­та­юсь выс­во­бодить свою ру­ку, нем­но­го от­кло­нив­шись на­зад. 

— Из­ме­нилось мно­гое! — по­выша­ет он го­лос, но ка­шель на­чина­ет ду­шить его. Мэтт сам от­пуска­ет мою ла­донь, что­бы прик­рыть се­бе рот. Он опус­ка­ет го­лову до са­мой кро­вати, глу­бокий, страш­ный ка­шель ни­как не опус­ка­ет его. Мой рот кри­вит­ся в ужа­се, я са­жусь, под­би­рая под се­бя од­ну но­гу, ря­дом с Мэт­том и кла­ду ла­донь ему на спи­ну, про­вожу ею до шеи пар­ня, а за­тем за­пус­каю паль­цы в его гус­тые, поч­ти чер­ные во­лосы. Все те­ло Мэт­та про­дол­жа­ет тряс­тись, по­ка он каш­ля­ет и да­же нем­но­го хри­пит при этом.

— Ты чем-то бо­лен? — спра­шиваю я, про­дол­жая пе­реби­рать его во­лосы, но те­перь дву­мя ру­ками. Мэтт дер­га­ет пле­чом, и, тя­жело ды­ша, на­конец под­ни­ма­ет го­лову, ути­рая рот ру­кавом. На­ходясь в не­ком тран­се, я лишь пы­та­юсь прог­нать ужас, выз­ванный тем, что сей­час бы­ло с Мэт­том.

— Всем по­нем­но­гу, — сла­бо улы­ба­ет­ся Мэтт. Я слу­чай­но смот­рю на свои кис­ти, что те­перь ле­жат на пле­чах Мэт­та, и сра­зу же уби­раю их.

— Ты мо­жешь ска­зать мне, Мэт­ти. У те­бя ужас­ный ка­шель.

Вмес­то от­ве­та я по­лучаю од­ну из то­го чис­ла улы­бок, ко­торая го­ворит за че­лове­ка, что он слиш­ком горд, что­бы ис­кать жа­лос­ти и сос­тра­дания.

— Лад­но, я даю те­бе вре­мя по­думать над от­ве­том, — го­ворю я, под­ни­ма­ясь на но­ги и быс­тро де­лая па­ру ша­гов к вы­ходу из ком­на­ты, что­бы у Мэт­та не бы­ло воз­можнос­ти сно­ва пой­мать ме­ня. 

— Клэр, из­ме­нилось мно­гое. Чувс­тва воз­вра­ща­ют­ся, не так ли? 

Я лишь сгла­тываю ком в гор­ле. Я не хо­чу ве­рить, что Мэтт прав.

Зай­дя в са­мое даль­нее от спаль­ни, где сей­час на­ходит­ся Мэтт, по­меще­ние, а имен­но на кух­ню, я при­сажи­ва­юсь на ши­рокий по­докон­ник ок­на и дос­таю из ру­кава тол­стов­ки те­лефон Мэт­та, ко­торый я не­замет­но взя­ла с ко­мода, по­ка Мэтт каш­лял. Я пе­репи­сываю но­мер в свой те­лефон и на­бираю его.

— Те­бе нуж­но при­ехать.

***