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ma grand-mère et moi

Aujourd'hui je voulais te parler d'un sujet qui me tient vraiment, vraiment, vraiment, vraiment à coeur, plus que mes insomnies, harry potter et mes chagrins d'amour:
ma grand-mère.

C'est les vacances, c'est octobre, c'est presque halloween, mais c'est surtout bientôt l'anniversaire de ma grand-mère.
Et j'avais vraiment envie que tu saches à quel point cette femme est géniale.

Ma grand-mère, elle s'appelle Viorica, mais je l'ai toujours appelée Vi.

Elle sent l'Opium d'Yves Saint Laurent. Elle en met toujours trop. Son odeur est partout dans la maison. Dans ses vêtements, dans les canapés, les rideaux, même dans le blouson que j'ai oublié chez elle... Ce parfum, je l'associe tellement à elle que quand je le sens dans la rue, je me retourne pour la chercher des yeux.

Elle a les cheveux très très très longs. Les gens disent que c'est trop long, mais moi je trouve ça beau. Elle a des yeux d'une jolie couleur, que je ne peux pas vraiment définir. Quand elle rit, son visage se creuse de milles petites rides, et ça donne envie de l'embrasser.

Elle essaye toujours de m'apprendre des tonnes de choses, sans succès: le tricot, la couture, la cuisine, le bricolage, le piano, la mécanique... Elle est touche à tout, et ça l'amuse de voir que je suis incapable d'utiliser une aiguille sans me l'enfoncer dans la main, ou de faire la différence entre une clé anglaise et une clé à molette.

Elle m'appelle iubutele. Ça veut devenir mon petit amour, en roumain.

Elle me dit toujours que je suis jolie et elle rit quand je réponds "n'importe quoi..." Elle répéte que j'ai tous les garçons à mes pieds. C'est pas vrai, mais ça me fait marrer. Elle sait tout de suite quand je suis amoureuse, ou quand j'ai une peine de coeur. Je sais pas comment elle fait. Un genre de sixième sens.

Elle me fait du salam de biscuiți, une pâtisserie roumaine au chocolat, parfumée au rhum, avec des biscuits secs, des loukoums, chaque fois que je viens chez elle, parce qu'elle sait que j'adore ça.

Elle me demande toujours d'apporter mes chaussons. Elle roule le vieux tapis du salon, et elle me regarde danser dans la pièce trop encombrée pour que je puisse faire une pirouette sans me cogner à un meuble.

Vi, elle ne ressemble pas aux petits vieux consensuels. Elle porte des Doc Martens à fleurs que je lui ai offertes, parce qu'elles étaient trop petites pour moi. Elle adore que je ramène du monde chez elle, pas parce qu'elle est nostalgique de sa jeunesse, mais parce qu'au fond, elle est aussi gamine que nous. Elle se maquille mieux que moi, sait se vernir les ongles, fume comme un pompier et conduit comme un chauffard du dimanche.

Elle n'aime pas quand je parle politique. Elle me trouve trop extrêmiste. Elle lève les yeux au ciel quand je parle de mes prochaines manifestations, mais je sais que ça lui plaît de voir que je suis passionnée par la recherche de l'égalité.

Elle habite en France depuis longtemps, mais elle a du mal avec le français. Elle confond parfois les mots. Par exemple, au lieu de dire, un "grain de sable dans l'engrenage", elle dit "un brin de sabre dans l'engrenage"

Elle traduit les expressions mot à mot. En roumain, il y l'expression a face din ţânţar armăsar, qu'en français, on peut traduire à peu près comme "en faire toute une montagne." Mais, littéralement, ça veut dire "Faire d'un moustique un étalon" Ça me fait mourir de rire quand elle le dit, et elle comprend jamais pourquoi.

Elle pousse de gros soupirs quand je lui dis que je ne crois pas en Dieu, mais au fond, elle s'en fiche un peu.

Elle a de très petites mains. Chaque fois qu'elle me caresse la joue de ses doigts un peu calleux, je pense toujours à la phrase d'E.E.Cummings: personne, pas même la pluie, n'a d'aussi petites mains.

C'est ça, ma grand-mère.

C'est cette femme qui ressemble à Mary Poppins sans parapluie. Qui m'a aidée à construire des cabanes dans son jardin avec des planches trop humides. Qui m'a dit un jour: "c'est fou comme t'as l'air libre." Qui organisait des concours de grimace quand on était petits. Qui me laisse toujours me gaver de mousse au chocolat faite maison. Qui connaît plus de jurons que le Capitaine Haddock.

C'est Vi, tout simplement.