Eden (Lumione)

Chapitre 18 : Triangle.

'Il est toujours, toujours dans mon esprit ; non comme un plaisir, pas plus que je ne suis toujours un plaisir pour moi-même, mais comme mon propre être.' – Emily Bronte, Les Hauts de Hurle-Vent

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HERMIONE JANE GRANGER. F. AGE: 17.

Présente des caractéristiques de :

A. Dépression sévère

B. Troubles de l'anxiété

C. Comportement obsessionnel

ADMISE POUR UN TRAITEMENT DE LONGUE DUREE. MISE A L'ISOLEMENT JUSQU'A NOUVEL AVIS. SURVEILLANCE 24H SUR 24.
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Chapitre 18 : Triangle.

Tremblante, je me roule en boule. Je roule sur le côté afin que mon épaule n'entre pas en contact avec le sol dur et froid, mais ça ne fait de toute façon aucune différence parce que mon corps entier me fait mal maintenant. Tous les endroits qu'il a giflés et frappés sous la rage…

Et mon esprit, mon âme… eux sont blessés par dessus tout.

Je lève les bras et les enroule autour de ma tête, voulant plus que tout partir loin d'ici, mourir dans cette obscurité.

Je veux ma maman.

Des larmes se forment derrière mes paupières et je suis secouée de sanglots silencieux, ravalant mes cris de peine qui menacent de sortir de ma bouche. Je ne lui donnerai pas cette satisfaction.

Mais bon, ce n'est pas comme s'il pouvait m'entendre, de toute façon.

Peut être qu'il s'agissait encore d'un de ses jeux tordus. Ca ne serait pas la première fois qu'il essaye de jouer avec mon esprit.

Mais… non. Si ça avait été un jeu, il n'aurait pas été aussi loin.

Il ne se serait jamais permis de perdre le contrôle comme ça.

Mais la seule autre option est… est que…

J'ai besoin de croire qu'il s'agissait d'un jeu tordu, même si ça ne l'était pas. L'autre option est tout simplement inimaginable.

Enfin, non. Pas inimaginable. Je ne suis peut être pas très jolie et je suis jeune, mais il a l'habitude d'avoir ce qu'il veut. Non pas qu'il me veuille exactement, mais comme Bellatrix l'a dit, ça doit le rendre fou de savoir qu'il y a une chose, pourtant à portée de main, qu'il ne peut pas avoir parce qu'il ne peut pas se le permettre.

Non, ce n'est pas inimaginable.

Impensable, peut être.

Et le pire, c'est que demain il viendra me punir pour quelque chose qu'il a fait.

Ou peut être… non. Il est probablement tellement dégouté par ce qu'il vient de se passer, qu'il va certainement prétendre qu'il ne s'est rien produit.

Que tout cela était le fruit de mon imagination.

Pathétique et délirante Sang-de-Bourbe.

Je me force à me redresser, grimaçant face à la douleur de mon épaule, et je m'assois, serrant les genoux contre ma poitrine.

Pourquoi ne puis-je pas avoir un peu de lumière ? Pourquoi est-ce que tout doit être une forme de torture maintenant, même lorsque je suis seule ? Je pensais que ma peur du noir s'était estompée depuis des années.