No me siento una inútil, escribo mal. Perdí el hábito y ahora conozco poco de lo que es un bobo sinónimo. ¿Desde cuando pongo pioridades a cosas que al fin y al cabo son llamadas dentro del enfoque de mis cosas arte?
Arte, arte, como fuiste perdiendo de tus sensaciones. Me desiluciona leerte poco y saber lo podrida que estás en esto. Estas hundida buscando café, malhumor y banalidades básicas. Hace poco que puedo disfrutar sensaciones que no necesariamente son descriptas por antiguos textos que en mi mente imagino llenos de polvo. Soy nueva en esto de sentir, pero mi alma se durme y se despierta sin horario matutino, no es como si pudiese ordenar de que podría yo llegar a relatar. No me cansa del desorden pero cariño, léelo. ¿Acaso no quieres escupir tu insipiración e irte a dormir? Mueve tus manos y piérdete.
ESTÁS LEYENDO
White, The Honest.
Short StoryEl honesto blanco, el blanco vacio de la nada, el blanco de mi mente cuando lo escribí. Tal vez blanco. Jamás negro.
