Отец нас убьёт..

8

Тем­но... Боль­но... Тем­но­та и боль единс­твен­ное, что сей­час есть. Я рез­ко рас­па­хиваю гла­за и под­хва­тыва­юсь, при этом сби­вая что-то. В гла­зах сра­зу же тем­не­ет, а го­лова, как буд­то бы на­лилась свин­цом и тя­нет вниз. Я опять па­даю на по­душ­ку с гром­ким кри­ком - "Бля". Па­ру се­кунд пы­та­юсь от­крыть гла­за, еще па­ру ухо­дит на то, что бы сфо­куси­ровать взгляд на по­тол­ке, а еще па­ру се­кунд, что бы по­нять, что я в сво­ей ком­на­те. Стоп! Я до­ма??? Как та­кое воз­можно? Ведь я от­четли­во пом­ню, что был в ка­ком-то за­худа­лом клу­бе, вмес­те с бра­том и ... блон­динкой. Или же это был сон? Бо­же, по­жалуй­ста пусть это бу­дет сон! Ведь из то­го, что я вспом­нил, мож­но сде­лать вы­вод, что я был пол­ностью нев­ме­ня­емым и не в се­бе. Но ес­ли я сей­час до­ма, это зна­чит, что ты не прос­то не бро­сил ме­ня по­дыхать в по­ганой ком­на­туш­ке, а при­тащил до­мой, еще и в кро­вать уло­жил. Ну раз­ве это не бред?

- Уже прос­нулся? - ты по­яв­ля­ешь­ся в двер­ном про­еме с бу­тыл­кой во­ды и при­выч­ной ус­мешкой.

- Боль­но... - про­мычал я и со сто­ном от­вернул­ся. Ну как он пос­ле все­го слу­чив­ше­гося мо­жет быть та­ким спо­кой­ным и бо­лее то­го - бод­рым? Мое те­ло как буд­то бы рас­сы­па­ет­ся на сот­ни мел­ких ку­соч­ков, я не чувс­твую рук и ног, а го­лова до то­го бо­лит, что ка­жет­ся ее про­ще от­ру­бить. Ну по­чему мне так пло­хо? Я все еще пло­хо со­об­ра­жаю, а ту­ман пе­ред гла­зами не спе­шит раз­ве­ивать­ся.

- Не пе­режи­вай, это от­ходняк. Те­бя ско­ро дол­жно от­пустить, - ты все еще ус­ме­ха­ешь­ся и под­хо­дишь ко мне. При­сажи­ва­ешь­ся на кор­точках, от­кры­ва­ешь бу­тыл­ку во­ды и да­ешь мне вы­пить. Я с жад­ностью пог­ло­щаю жид­кость и нем­но­го об­легчен­но взды­хаю. Я хо­чу от­вернуть­ся, но ты не поз­во­ля­ешь, удер­жи­вая ме­ня за под­бо­родок. - Па­рень, да ты все еще под кай­фом! - вос­торжен­но про­из­но­сишь ты, а ме­ня раз­ры­ва­ет на час­ти от тво­его го­лоса. - Пой­дем, я по­могу те­бе, - поч­ти за­бот­ли­во про­из­но­сишь, и я бы по­верил, что те­бе прав­да не нап­ле­вать, но ты рез­ко дер­га­ешь ме­ня за ру­ку и мне ста­новить­ся еще ху­же. - Черт, по­хоже я и прав­да пе­ребор­щил, - про­шипел ты, а я в этот мо­мент выр­вался и упал на кро­вать. - Не соп­ро­тив­ляй­ся, те­бе и прав­да ста­нет лег­че. Я обе­щаю, пой­дем, - те­перь ты мед­ленно по­мога­ешь мне встать и прак­ти­чес­ки та­щишь на се­бе до ван­ной ком­на­ты. Мы за­ходим в по­меще­ние и ты тут же уса­жива­ешь ме­ня на край ван­ны. Нем­но­го пе­редох­нув, ты на­чина­ешь ме­ня раз­де­вать, а я вя­ло соп­ро­тив­ля­юсь. Это злит те­бя еще боль­ше и ты, уже не осо­бо це­ремо­нясь, стя­гива­ешь джин­сы и за­тал­ки­ва­ешь в ван­ну. Рез­ко вклю­ча­ешь хо­лод­ную во­ду в ду­ше, от че­го я дер­га­юсь и вскри­киваю.