Dans la Ville Lumière

10. Fin mot de l'histoire

J'ai pas vraiment envie d'avoir cette conversation avec toi. 

Et pourtant, les mots s'extirpent sans que je puisse les retenir. Non, non, revenez ! Ai-je envie de leur crier mais ma voix se délite sous leur assaut funeste. 

Ils ont dit que tu es morte sous des coups. A moitié saoule, à moitié défoncée. Il semble que cet inconnu avec lequel tu voulais tout oublier a trop bien réussi son job. Il parait qu'il a réussi à se barrer. Il parait qu'il était pas sobre, qu'il y a eu des cris, du sang sur les valises. Il parait que'il n'y'a toujours pas d'électricité, que t'as pas vu le dernier coup mais que les voisins ont entendu hurler. Il parait qu'ils ont fait un cercle curieux devant la porte dès les premiers coups, dès les premiers cris mais que personne ne s'est dévoué pour entrer, pour le retenir, lui, son regard torve de meurtrier et ses mains ensanglantées. 

Ils ont dit que tu étais morte dans l'indifférence du voyeurisme, décédée à l'hôpital parce que t'étais trop bousillée pour qu'on puisse te réparer. Il parait que tu as murmuré un mot avant ton dernier souffle mais que personne ne l'a compris.

On m'a demandée qui t'étais, j'ai juste répondu : partie.

T'étais trop jeune pour mourir.

Au final, dans les souvenirs de notre amitié, à côté du billet de train, du ticket de caisse du bar, j'vais accrocher un chrysanthème.

Va falloir annoncer ça à ta mère, à ta sœur, à ton père ; regarder leurs visages se décomposer,  regarder, chez eux aussi, la vie les quitter. 

Qui a dit que seule la mort stoppait l'existence ?

On s'est retrouvés là, tous les trois, comme des cons, à attendre que ta famille se déplace à Paris, la ville des rêves, ensanglantés par un final maudit.

Je n'ai pas pu affronter leurs regards, je n'ai pas pu rester, je suis allée vomir, j'ai déambulé, j'ai pris ma valise et j'l'ai intégralement brûlée.

Je n'ai pas eu assez de courage ni pour mourir, ni pour rester, ni pour affronter, ni pour consoler.

Jj'suis désolée.