Un cri. Elle souleva ses paupières, dardant deux orbes clairs sur cette silhouette qui fendait la clairière en hurlant son nom. Oh ? Etait-ce papa ? Oui, c'était lui. Il courait dans sa direction. C'était bizarre de le voir courir, lui toujours si n...
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Mycroft entra en trombe dans le petit appartement pour y découvrir sa fille affalée sur son pouf, une poche de glace contre son oeil droit. Elle releva timidement les yeux vers lui avant de détourner le regard tout aussi vite, impressionnée bien plus qu'elle n'aurait voulu l'admettre par ces orbes clairs inquisiteurs. Elle pouvait le sentir tout déduire de la journée de la veille, et même de la nuit terrible qu'elle avait passé, à cause de cette blessure qui la faisait tant souffrir. Ce crétin d'américain ne l'avait pas loupée, et le contour de son oeil avait complètement tourné noir.
John et Sherlock observaient la scène en silence, attendant la tempête qui ne tarderait maintenant plus à se lever. Le frère cadet tentait de faire comme de rien, espérant ne pas être réprimandé pour n'avoir pas suffisamment veillé sur elle : mais était-ce sa faute si Mycroft avait omis de le prévenir de l'implication de la CIA ? Certainement pas. Et John, oh, lui savait parfaitement que le père était furieux que sa fille ait été blessée, encore. Non pas qu'il puisse lui en vouloir, sur ce point. Il détestait voir cette gamine souffrir.
« Angelina, entama finalement Mycroft d'une voix doucereuse, regarde moi. »
Et alors qu'elle relevait le menton vers lui, un petit sourire faussement désolé sur les lèvres, une gifle magistrale vint s'abattre sur sa joue, manquant la faire partir en arrière. Sa tête avait tourné sur le côté de par la violence de la claque, et elle releva une main tremblante sur sa joue gauche qui semblait la brûler. Sherlock avait écarquillé les yeux par-dessus son journal. Mycroft était bien des choses - égoïste, glacial, secret - mais violent n'en faisait pas parti, et il fallait admettre qu'il ne s'était pas attendu à ça. John avait manqué recracher son café, relevant un regard stupéfait vers le patriarche qui tremblait de colère, sa main toujours en l'air.
« Pourquoi faut-il toujours que tu te mettes dans des situations comme celle-ci ? Pourquoi ne peux-tu pas être plus prudente ?! »
La glace qui englobait constamment le coeur de Mycroft fondait goutte par goutte, ses yeux emplis à la fois de chagrin et de hargne contre son Angelina qui ne semblait pas réaliser dans quel état ses frasques pouvaient le mettre. Il avait déjà perdu Jane, par le passé, et ç'avait été absolument terrible ; la simple idée qu'on lui arrache sa fille était purement insupportable.
Angel avait ses yeux perdus dans le vide, les larmes dévalant maintenant son frêle visage. Son corps s'était mis à trembler tout entier. Son père n'avait jamais levé la main sur elle ; et elle n'arrivait pas à déduire ce que cela pouvait bien signifier. Comme réalisant subitement ce qu'il venait de faire, Mycroft baissa mécaniquement sa main, ses traits crispés alors qu'il fixait sa fille qui pleurait. Pris de remords, il tendit le bras dans sa direction pour l'effleurer, mais elle se dégagea brutalement de son emprise avant de s'enfuir en direction de sa chambre. Il déglutit avec peine, et préféra reprendre son visage de marbre pour demander sèchement à Sherlock où étaient les photos.
