Un cri. Elle souleva ses paupières, dardant deux orbes clairs sur cette silhouette qui fendait la clairière en hurlant son nom. Oh ? Etait-ce papa ? Oui, c'était lui. Il courait dans sa direction. C'était bizarre de le voir courir, lui toujours si n...
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
« Mais, Sherlock ! »
Stupéfaite, Angel et John regardèrent, bras ballants, le détective disparaître seul dans un premier taxi. Maugréant, le médecin s'empressa d'en appeler un second, tandis qu'Angel se plongeait dans ses pensées. Oui, le kidnappeur des deux enfants devait certainement ressembler à Sherlock physiquement, sinon pourquoi la fillette se serait-elle mise à hurler de la sorte ? Elle porta son pouce à ses lèvres pour en mordiller l'ongle, se demandant si elle aurait pu mieux comprendre la situation en accompagnant son oncle sur la scène de crime puis à la recherche des mômes.
« Je ne comprends pas, souffla John après s'être installé sur la banquette, Bilbo sur les genoux. Je ne comprends pas pourquoi elle s'est mise à crier comme ça. Elle l'a jamais vu, ça ne fait aucun sens, tu es d'accord avec moi ? ... Angel ? »
La fillette avait les sourcils froncés, rongeant son ongle avec avidité. John saisit son poignet avec inquiétude, et elle sortit de sa transe, commençant à mordiller sa lèvre inférieure.
« Angel...
- Si, ça a un sens... Tout a toujours un sens, John. Je n'ai pas encore saisi celui-là, c'est tout. »
Elle se replongea dans ses pensées, son regard perdu vers la fenêtre avant qu'elle n'écarquille les yeux, tirant brutalement la main de John pour indiquer la silhouette solitaire de son oncle dans la rue, face à un homme agonisant au sol. Le docteur Watson hurla au taxi de s'arrêter, et la fillette bondit aussitôt hors du véhicule, se précipitant contre son oncle. Elle agrippa son bras, observant avec horreur le corps étendu par terre, et Sherlock releva maladroitement une main pour la poser dans ses cheveux.
« Je vais bien. John... »
Le médecin s'était accroupi près du corps tandis que le taxi appelait les urgences avec affolement. John se releva en secouant négativement la tête, retournant près des deux Holmes alors que le petit chien venait couiner aux pieds de sa maîtresse qui tremblait de la tête aux pieds. Alors que le corps était embarqué, John leur confia qu'il s'agissait en vérité d'un de leurs nouveaux voisins, un tueur à gage qui avait emménagé, plus ou moins en même temps que quatre autres mercenaires. Angelina déglutit avec peine alors que Sherlock observait sa propre main, cherchant à comprendre.
« On l'a tué parce qu'il m'a serré la main. Il m'a sauvé la vie mais il n'a pas le droit de me toucher, pourquoi ?
- Tu as quelque chose que ces tueurs veulent, Sherlock... Murmura la petite fille qui se pressait davantage contre lui, recherchant la chaleur de son étreinte, le coeur affolé. M-mais j'arrive pas à savoir quoi. »
Sherlock se détacha sèchement de sa nièce qui lui lança un regard attristé, se reculant d'un pas en frottant ses mains moites l'une contre l'autre. Ses yeux translucides se posèrent sur le dos de son oncle alors qu'ils rentraient à Baker Street. Angel s'installait dans son pouf alors que son oncle se précipitait pour réveiller Mrs Hudson, clamant qu'elle seule pourrait lui permettre de comprendre la poussière qu'il trouverait dans l'appartement. Alors que le détective poussait des livres, les yeux de la fillette s'écarquillèrent en reconnaissant l'oeil familier d'une caméra, et elle lança une oeillade désespérée autour d'elle alors que la sonnerie retentissait.
