Que es de un poeta sin su musa
blasfemando rimas y cánticos de trova,
escribiendo en prosa bellos versos
describiendo y deleitando tal hermoso cuerpo.
Con tinta y papel plasmando los recuerdos
aquellos que se quedan guardado con tanto sentimiento,
al punto que al hacer danzar el bolígrafo
se siente como si le estuviera haciendo el amor en el momento.
Realmente me pregunto,
que es de aquel hombre,
el cual descubrió el significado del placer,
en la piel escarcha, en las curvas peligrosas,
en una silueta suave y delgada.
aquel cuervo que disfrazo en bohemia,
sus sentimientos, su corazón,
su gran falsedad fue decir que solo fue placer,
dictaminando sobre amor,
que esa era su real lírica.
