Eu joguei fora a paleta de cores doada pelos deuses.
Hoje o remorso e culpa pintam um quadro vermelho sobre minha pele.
Mesmo que minhas mãos exerçam, não existe penitência mais visceral e tortuosa a qual um ser humano pode pagar.
Embora nos tempos atuais, a própria paleta não se importe mais com o acontecido, mas o pintor pecador ainda julga que seu único lamento libertador seja a tintura vermelha emergindo de sua cabeça.
