Marte é Um Planeta: Vermelho (ou Poesia De Merda...)

Um Texto em Pedaços Não É um Poema

Falei com os massacrados em um baile
E todos eles concordaram ao me dizer que aonde há morte também há dança e celebração.
E assim, todos dançamos sob os túmulos de nossos ancestrais
Nós fizemos isso.

Ao som da marcha fúnebre mexemos nossos esqueletos como se fosse a última vez que isso nos seria permitido.
Eles nos pagaram com sangue e então fizemos o esperado.
Demos o troco em nossos avós e em todos os outros velhos donos do mundo.
Nos vingamos por  nos fazerem ser quem somos.
A vingança é como um mingau de ossos e fubá
Fria e seca
Mas pelo menos nos manteve de pé até a manhã seguinte e nos forrou o estômago.

Saciados, dormimos e esperamos enquanto os jovens nos perguntavam ansiosos quando teriam sua voz e sua tão esperada vez.
Como se tudo não passasse de uma canção de ninar.
As crianças de hoje em dia não querem mais esperar pela sobremesa e cospem no chão toda folha amarga que colocamos em seu prato.
Deviam nos ser um pouquinho gratos. Afinal, pelo menos eles tem o que comer.