Sí, todos podían ver lo mismo que él.
No era su imaginación, no era su mente llena de venganza y rencor. Pastor, o más bien, Miguel, estaba parado frente a ellos, fumando y mirándolo con los mismos ojos oscuros de siempre.
Caminaron uno hacia el otro casi por inercia, atraídos. Diosito apretó y aflojó los puños, pasó la lengua por sus dientes, respiró profundo. Miguel le tiró el humo del cigarro en la cara, alzando el mentón y retándolo con la mirada.
No cambiaste nada, pensó Diosito, levantando las cejas y sonriendo de costado.
Te voy a matar. Te voy a matar. Te voy a matar.
Diosito se olvidó de la presencia de Mario, de Colombia, de Barney, de los matones de quien parecía ser el poronga de Puente Viejo, también el hombre que se llevó con él sus últimas ganas de querer.
Te voy a matar. Te voy a coger. Te voy a matar.
—¿Los echaron a los hermanitos macana? —preguntó Miguel con el cigarro en los labios, y su voz le dio una corriente de placer a Diosito.
—¿Lo agarraron al prófugo de San Onofre? —preguntó él en cambio, disfrutando como nunca. La excitación lo hacía palpitar, la sonrisa cínica de Miguel avanzar un paso más.
La sensación de querer meterse debajo de su piel lo arrasó con una furia colosal. Diosito estaba sediento, necesitado, sabiendo que iba a tener la oportunidad de llenar sus manos de la sangre del otro hombre. Y en lo posible, de otros fluidos corporales.
Sintió a Marito agarrarlo del brazo, corriéndolo y poniéndose al frente. No se había dado cuenta que por un momento él había sido el cabecilla, que estuvo al mando, y el pensamiento lo hizo sonreír, además de que incluso manteniendo una conversación para nada agradable con el Borges mayor, Miguel le dio miradas furtivas y uno que otro guiño.
Puente Viejo prometía mucho.
n/a: súper corto y aburrido, pero díganme qué no fui la única a la que se le pusieron los pelos de punta con ese reencuentro tan esperado. La tensión era tanta, dios mío, necesito un vaso de agua.
