Ближе к огню, рядом с отцом,
Дочерь присела с кифарой в руках,
Тронув струну, песнь завела
О позабытых и сгинувших днях:
"Горный хрусталь тает в руках,
Форму любую готовясь принять.
В чашу для вин, в дивный цветок
Руки умеют мои превращать
Груду камней: яркий рубин,
И изумруд, и бесценный алмаз.
Я оживлю камень любой,
Сделав приятным для сердца и глаз!
Пусть я не мастер, я не жалею!
Я подмастерье, я подмастерье.
Сердце ведёт мой инструмент;
Крышка шкатулки несёт на себе
Линию гор и быстрых рек...
Сказка моя оживёт в янтаре!
Красный гранат, страстный рубин,
Как на углях, запылают в кольце,
Будто бы тем, кто выше всех,
Тайная сила дарована мне.
Пусть я не мастер, я не жалею...
Я подмастерье, я подмастерье.
Разум мой чист, воля тверда,
Лишь одна мысль мой сон извела:
Я - ученик, и не спешит
Мастером сделать учитель меня!
Как ни хочу я угодить -
Всё не выходит и всё не идёт!
Я предложу чудный узор,
Хвалит, но мастером он не зовёт!
Что ж я не мастер? Я всё умею!
Быть не хочу до седин подмастерьем!
Гордость возьмёт верх надо мной,
Жажда признанья кинжал занесёт!..
Я унесу тело в леса,
Там, где злодея никто не найдёт!
«Мастер исчез...» - шепчет народ.
Что же вы мелете?! Вот же я, вот!
Старый простак сгинул во прах,
Там, где злодея никто не найдёт"...
