Mi fantasma (fanfic harco)

5

En algún momento agarró el viejo chal de su abuela de la parte trasera del sofá y uno de los grandes cojines de una silla para acurrucarse en el suelo. No se le ocurrió pedirle, de nuevo, a Harry que saliera del refrigerador, no quería que dejara de hablar. Había llegado a amar esa profunda voz, con su atractivo acento.

Harry había venido a ver la exposición de Van Gogh, que se exhibía por unos meses en la Galería Nacional de Londres. Tenía planeado pasar su, único y poco común, día libre disfrutando de los cuadros que había admirado por tanto tiempo, y de las vistas cercanas a la galería.

—Tienen expuesta una pintura inigualable “Los Lirios”, generalmente se expone en otos museos, pero la enviaron junto con otras piezas de Van Gogh, como “Noche estrellada”, “Terraza de café por la noche”, y…

—“Noche estrellada”, esa es realmente bonita, ¿no?— Draco se sonrojó ligeramente, un momento más tarde, y se rio en voz baja —Ah, soné como un niño de cinco años, ¿no?—

Harry se echó a reír. —No, es bonita, es hermosa. Pero mi favorita es, de lejos, “Los Lirios”—

—Espera, Van Gogh es el que se volvió loco y se cortó la oreja, ¿no?—

La voz de Harry evidenciaba que estaba sonriendo. —Ese es. Pasó sus últimos años en un asilo, y se suicidó cuando tenía sólo treinta y siete años—

—Así que... era uno de esos artistas torturados—

—La evidencia indica que sí—

—Pobre hombre. Por lo menos era famoso—

—Sólo después de su muerte—

—¿Rico, entonces?—

—No. Sus cuadros valen millones hoy en día, pero cuando estaba vivo se rumoreaba que sólo había vendido una pintura—

—Bueno... maldita sea—

—Pienso que el rumor era cierto, que fue eso lo que ocurrió. Sin embargo, es un bonito pensamiento, dejar huella. Dejar tu huella en el mundo y en la vida de tantas personas cuando te vas; algo así da sentido a cualquier infierno que pasaras en vida—

Draco ajustó la almohada debajo de su oreja y suspiró.

—¿Qué?—

—Nada— dijo en voz baja —Simplemente... me gusta la forma en la que dices las cosas. Me gusta tu voz—

No hubo respuesta proveniente del refrigerador, y Draco ahogó un bostezo. —Háblame del cuadro del Lirio—

—Es mi favorito. Estaba en un asilo cuando lo pintó, lo llamó, “el pararrayos de mi enfermedad”, porque tan miserable como era, sentía que la pintura, le impedía volverse loco, o al menos eso dijo—

—De cualquier forma, la pintura tiene tres colores predominantes: violeta, rojo y amarillo. Las flores crecían en los jardines del asilo en esos colores, y en medio de ellos había un único y solitario lirio blanco—

—¿Por qué uno sólo?—

—Bueno, muchos críticos o admiradores de la obra tienen diversas teorías. Algunos piensan que simboliza el nivel de aceptación que encontró en el asilo, por eso el lirio blanco intercalado entre los dos grupos de lirios de colores. Otros opinan que el lirio blanco representaba al propio Van Gogh, un solo hombre cuerdo e incomprendido entre los locos—

—¿Y qué crees tú?—

—Creo que... creo que era alguien solitario—

Draco frunció el ceño, seguro de querer saber la respuesta a su siguiente pregunta. —Así que ¿eres un lirio blanco?— preguntó en voz baja.