#За стеной|18+

Глава 14.

Ты повзрослел, раз анальгин перестал помогать тебе от боли.
Ты пессимист до гроба, ты слышал, как шипит на коже свинец.
©Кровосток - Думай позитивно.

- Ну что, завтра, как обычно, на балконе? В семь?

- Давай, до завтра.

***

Ни в семь, ни в восемь, и даже ни в девять пересечься на балконе им не удалось. Как пелось в старой песне: "Друг твой не пришёл". Тарас настойчиво стоял какое-то время на балконе, высчитывал многострадальные минуты, ждал, в конце концов - напрасно. Встреча не состоялась. Третий день уже никак не могла состояться.

Самое в этой ситуации ужасное, даже вполне подходило бы слово "хреновое" - чувство необъяснимой обиды. Тарасу ведь никто ничего не пообещал, да и он особо не просил чего-то. Только злость-то существовала. Отиралась где-то на задворках души. Одну сигарету закурила, потом другую, затушила сразу две об сердце и гордо осталась стоять на том же месте. Зубы по какой-то неведомой причине стискивались с особым скрежетом.

"Что-то со мной не то" - повисло вдруг в его размышлениях и застыло. Хотелось бы вытравить это из своей головы.

Снова шёл восьмой час, улица стремительно погружалась в холодный вечерний мрак. Снег хоть и продолжал падать, но уже не валил так, как это было несколько дней назад. Каждый выдох теперь влёк за собой облако пара. За стеной оставалось всё так же безлюдно.

А ведь у неё, у соседки, то есть, весьма необычный голос. Такой редко где-то сможешь услышать ещё раз. Не взрослый, но и не детский. Абсолютно не режет слух и навечно врезается в память. Будет ли она потом говорить по-другому? Сольётся ли её голос с голосами тысячи других людей?

Парень готов был даже ударить самого себя, мол: "Не надо тебе думать о таком". Нет ему дела до чьего-то голоса, и никогда не было.

Сама ведь не захотела встретиться снова - нет никакой здесь потери. Насильно мил не будешь.

Может быть, он когда-то ей сказал или сделал что-то обидное? Нет, такого, вроде бы, не было. Ничего, однако, не давало на это гарантию.

Тарас опустил взгляд на свою раскрытую ладонь, исчерченную витиеватыми линиями жизни, то сплетающимися в одну жирную линию, то расходящимися в разные стороны. Насколько длинна жизнь его? Скажут ли эти линии о нём что-то действительно интересное, важное?