Helpless, helpless, helpless
Baby can you hear me now?
The chains are locked
And tied across the door
Baby, sing with me somehow
Когда я снова просыпаюсь, первое, что я слышу, – знакомая мелодия песни Нила Янга. Однако не песня выводит меня из вынужденного сна, я прихожу в сознание, когда местность меняется с гладкого тротуара на заснеженную грунтовую дорожку. Я осознаю это еще до того, как понимаю, что нахожусь в машине. На мгновение мой разум играет со мной злую шутку, заставляя поверить, что я дома, в безопасности, может быть, застряла в прошлом, когда я была маленькой и обычно засыпала, пока мама и папа сидели на передних сиденьях, а Шель – в автокресле рядом со мной, радио тихо играло какие-то классические мелодии вроде этой – их любимые.
При этом воспоминании меня захватывает чувство ложной безопасности.
Но ненадолго.
Только до тех пор, пока я не разбираю звук мощного ревущего двигателя грузовика, когда он движется по неровной дороге на склоне, совершенно не похожий на тихий шепот автомобиля моих родителей. Дорога, по которой мы едем, слишком ухабистая и неровная для регулярных поездок, а человек, тихо ругающийся впереди, совсем не похож на моего отца.
Именно тогда меня охватывает первая волна паники, но еще больше пугает тот факт, что я не полностью в сознании... или, скорее, могу чувствовать, но мои конечности – нет. Они слишком слабые, ими невозможно двигать, мои глаза слишком тяжёлые, чтобы их открыть, далекая боль колотит в висок, и меня может стошнить, прежде чем я верну полный контроль над своим телом. К тому же я вся вспотела.
Испытывая невероятную клаустрофобию ещё с самого раннего детства, я ненавижу это. Будто я попала в ловушку собственного тела.
Медленно, однако, в течение того, что кажется часом, но на самом деле может быть не более десяти или пятнадцати минут, к моим конечностям возвращается чувство. К этому времени мое дыхание становится тяжелым, затрудненным, и мой затуманенный разум лихорадочно пытается сформулировать план побега, какой-то способ выбраться отсюда. Должен же быть какой-то выход. Я, может быть, и не знаю, что задумал этот парень, или что именно он приготовил для меня, для моей жизни, но я не могу сдаться. Не могу.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
The Northridge Ripper | H.S. (rus)
FanfictionВайлет никогда не верила в страшные сказки о лесе за пределами ее дома: сказки о зле, скрывающемся за живописными деревьями, о маленьких, украденных далеко в заснеженных горных вершинах девочках, которых никто больше не видел. Сказки о серийном убий...