Elle a des cheveux bruns... sont-ils blonds ? peu m'importe...
Qui ont pour moi l'odeur de la Scandinavie.
Vivement que demain quatre roues nous emportent
En ces terres glacées remplies de Poésie.
L'Aurore, magnifique en sa robe de Nuit,
Nous attend sous le froid bienveillant du Grand Nord.
Mon Ode, toutefois, a un plus bel habit
Quand elle se revêt des parfums de la Mort.
Assoiffée de grand air, avide d'inconnus,
Son bercail est partout où chante la Nature
Et son esprit déjà parti pour l'aventure.
C'est la femme pour qui j'écris tant de quatrains,
Tant de tercets aussi, puisqu'elle m'y contraint.
C'est ma Muse, et pourtant je ne l'ai jamais vue.
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