L'envers du décor

VI. Ronde de nuit

Ennui. Ennui. Ennui ennui ennui. Ennuyeux. Pathétique, prévisible, laborieux, surfait... 

Sherlock commençait à manquer d'adjectifs. Tout n'était qu'ennui, stupide et placide. Il ne se passait rien, et ne se passerait jamais rien. Le monde était prévisible, et ses habitants encore plus. 

L'existence était un fardeau, que beaucoup considéraient comme une bénédiction dans leurs esprits sous-développés. Heureusement qu'il avait réussit à s'en procurer. Ça lui ramollirait le cerveau pour au moins quelques heures. 

De répit. De calme. De flottement. De lâcher prise. 

Ouvrant avec délicatesse son petit sachet, le détective consultant renifla avec intérêt la substance illicite qu'il avait réussi à se procurer. Pas du grand art ou de la qualité première, mais ça irait pour cette fois. 

Posant un minuscule échantillon de poudre sur sa langue, Sherlock se mit à identifier les composants de son "mélange de repos" comme il l'appelait. Héroïne, LSD et un poil de cannabis. Hum, standard. 

Notant scrupuleusement ces informations sur un bout de papier random, le détective alla ensuite s'allonger sur le canapé, la liste placée au centre de son torse. Si les choses tournaient mal, il allait réellement avoir besoin de son frère. 

Mais il était stupide de penser qu'il n'avait pas une maîtrise irréprochable de la situation. 

Mycroft s'inquiétait, Lestrade faisait son métier. Le moins ils savaient, et tout irait pour le mieux dans le meilleur des mondes. 

S'injectant une première dose, Sherlock ressentit immédiatement les effets de la concoction illégale. Parfait. 

Après quatre injections aléatoires, la situation allait beaucoup moins bien. 

****

La sonnerie de téléphone réveilla le policier en sursauts. Il était quatre heures du matin, et Gregory était persuadé de ne pas posséder d'ami insomniaque. En voyant le numéro qui s'afficha à l'écran de son téléphone, l'inspecteur n'hésita cependant pas avant de décrocher. 

-M. Gregory James Lestrade ? Ici The Royal London Hospital. Je vous appelle pour vous prévenir que William Sherlock Scott Holmes vient d'être admis en service de réanimation. Il a fait une overdose il y a peu et vous étiez un de ses contacts d'urgence... 

-Merde ! pesta le DI en se passant une main sur le visage. The Royal vous dîtes ? J'arrive. 

Il raccrocha et enfila précipitamment les premiers vêtements qui lui tombèrent sous la main avant de courir jusqu'à sa Bentley. Dix minutes dans le traffic londonien et Gregory arriva finalement dans le hall d'entrée de l'hôpital. 

-Sherlock Holmes ? demanda-t-il avec une inquiétude non dissimulée au réceptionniste. 

-Troisième étage, chambre 274, répondit le jeune homme après une rapide recherche sur son ordinateur. Prenez l'ascenseur à côté de la cafétéria, vous arriverez directement dans le bon couloir. 

Après avoir remercié le réceptionniste, l'inspecteur monta avec anxiété dans la cabine, partageant l'ascenseur avec un autre homme qui semblait tout aussi anxieux. 

-Vous aussi c'est le premier gosse ? demanda l'homme qui semblait essayer de se détendre. Parce que moi oui, et c'était pas vraiment prévu... 

-Oh non, pas pour moi, répondit Gregory avec un sourire qui se voulait rassurant. J'ai... un ami qui a fait une overdose. 

-Oh ? Vous avez raison, les gosses ne vous apportent que des ennuis, continua l'homme qui semblait déterminé à être au centre de leur conversation. Et puis à tous les coups elle va vouloir que je reste maintenant...