"𝑾𝒉𝒆𝒏 𝒕𝒘𝒐 𝒅𝒆𝒔𝒕𝒊𝒏𝒆𝒅 𝒔𝒐𝒖𝒍𝒔 𝒎𝒆𝒆𝒕, 𝒍𝒐𝒗𝒆 𝒊𝒔 𝒇𝒆𝒍𝒕 𝒐𝒏 𝒕𝒉𝒆 𝒂𝒊𝒓."
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One-shots en los que se evidencia una relación Conway × Volkov porque, hay muy pocas historias para este ship tan hermoso.
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Jack Conway, un paciente al que muchos en aquel hospital psiquiátrico le temían e incluso respetaban por la habilidad que tenía para manipular a los demás. Un megalómano diagnosticado con depresión psicótica y bipolar junto con un hermoso trastorno explosivo intermitente a sus treinta años que a muchas personas lograba atemorizar.
–¿Está seguro que quiere tratar este caso, Volkov? No todos se han atreven a hacerlo y créame que quienes lo hacen no han terminado de la mejor manera.– Escuchó al enfermero terapeuta: Greco Rodríguez.
–¿Tanto miedo me teneís? Que gilipollas sois.– Murmuró con una sonrisa cínica en su rostro.
Quizá aquel hombre que en pocos minutos entraría a su habitación podría llevar encima algo con lo que pudiera autolesionarse. Los médicos de mierda le habían privado de cualquier objeto corto-punzante con el que se pudiera hacer daño ¡Incluso le habían quitado en puto lapicero para hacer crucigramas! Después de que se lo hubiera clavado en una de sus venas sanguíneas principales, claro.
"Jack tiene una mano rápida Jack got a quick hand
Mirará alrededor de la habitación, no te dirá su plan He'll look around the room he won't tell you his plan
Tiene un cigarrillo enrollado He's got a rolled cigarette
Colgando su boca, es un niño vaquero Hanging out his mouth, he's a cowboy kid"
La canción de mierda que todos los días escuchaba en su cabeza empezaba nuevamente a resonar en sus mente, más fuerte, con más ruidos de fondo, risas, disparos, gritos, aplausos y un llanto desgarrador que reconocía como el suyo. A veces por este tipo de situaciones de mierda se recriminaba a si mismo el hecho de no tomar las pastillas pero, él no estaba enfermo, claro que no lo estaba. Solo quería morirse, quería descansar de una puñetera vez ¿Por qué era tan difícil entenderlo? Lo suyo no era una enfermedad, lo suyo era simplemente un deseo muy arraigado a la muerte, eso era todo.
"Sí, encontró una pistola de seis tiros Yeah, he found a six shooter gun
En el armario de su papá, en una caja de cosas divertidas In his dad's closet, in a box of fun things
Y ni siquiera se que And I don't even know what
Pero viene por ti, sí, viene por ti But he's coming for you, yeah, he's coming for you"
La camisa de fuerza no tardó en ser posada sobre su cuerpo, lo que pesaba aquella "prenda de contención" como le llamaban los sanitarios de ese manicomio para evitar mencionar lo que de verdad era: una tortura, era descomunal. Sus pies incluso dudaban en ser capaces de dar un paso llevando esa cosa encima pero, cada día la solía ver más a menudo.
