А если б все было иначе...

Покончим с этим?

День второго судебного заседания

На часах было 4 часа ночи. Хюнкяр, почему-то, не спала. Она лежала в постели с закрытыми глазами и думала. Думала о том, что совсем скоро ей предстоит развестись с любимым мужем. Даже если он не придёт и на это заседание, их, все равно, разведут. Не смотря на то, что часть обиды уже прошла, оставшаяся часть была слишком большой и болезненной для того, чтобы простить его. По крайней мере, она не могла сделать этого сейчас. Прошёл уже месяц, а те тысячи осколков, на которые разбилось её сердце, все ещё не могли собраться воедино. Оба страдали от чувства пустоты. У обоих было ощущения неполноценности. Им, безусловно, не хватало друг друга. Как день сменяет ночь, как за весной идёт лето, как в году 365 дней, а раз в четыре года — 366, как птицы прилетают зимовать в Турцию, так же и они были чем-то целостным и неизменным. Они были своеобразной константой, устойчивым значением. И каждый, кто уже слышал об их разводе, приходил в шок. Нельзя было не заметить их любви. Очень сильной, безумно красивой и почти безупречной любви! Их пара была примером для всего Чукурова. Примером преданности и верности! Бывало, что они сами не верили в свое счастье. Иногда все было слишком идеально для того, чтобы быть правдой. И, возможно, эти сомнения и завели их в этот тупик. Но ведь не существует безвыходных ситуаций. И единственным правильным выходом, который нашла г-жа Фекели, было развестись. Кто-то скажет, что слишком необдуманно, спонтанно, легкомысленно, вспыльчиво. Для кого-то, так называемая, «почти измена» не была бы причиной таких радикальных мер. Но когда ты ждёшь эту любовь сорок лет... Ждёшь... Страдаешь... Разрываешься на части... Терпишь унижения и предательства... Тоскуешь... Плачешь ночами на пролёт... Играешь в игру, затеянную кем-то умышлено... Сначала стаешь пешкой в более властных руках, а потом сама же получаешь эту власть... Когда ты проходишь такой длинный и сложный путь, а затем наконец-то обретаешь желанное счастье... Тогда уже хочется просто спокойствия... Обыкновенного покоя... Без переживаний... Без ссор... Без страданий... Без боли... Без кровоточащей души... Без несбыточных мечт и неосуществлённых желаний... Без недопониманий... Дабы насладиться той любовью сполна... Дабы ощутить то счастье... Дабы попробовать его на вкус... Дабы уловить нотки пряного кофе, но не обжечься... Только опять не обжечься... Ибо по старых ранах это будет ещё больнее... Хочется красивой любви... Знаете, как когда-то в сказках? Принц на белом коне, замок, детский смех, беззаботность... Наивная! Это же невозможно! Не бывает такого. В этом вся истина. Если, хотя бы, раз в жизни захотела побыть счастливой, тебе обязательно в этом помешают. Как же она раньше этого не поняла? Разве она может быть счастлива? Разве она заслужила на это? Разве это она страдала столь долгие годы? Судьба решила иначе... Решила, что она не достойна насладиться своим счастьем. Это как взять горсть песка в ладошку: ты держишь его, а он, все равно, высыпается... Медленно, неспешно, неторопливо... Но высыпается... Вскоре его не станет совсем... А если ещё нагрянет ветер, то ускорит этот процесс в разы...
Она уже давно разочаровалась в судьбе. Если кому-то она приносила безудержные улыбки и радость, то ей — очередные боль и страдания. Только за детей она ей очень благодарна. Только они — её утеха. Никакая любовь не сравниться с материнской. Никакое другое чувство не стоит рядом с любовью мамы к детям. Она безвозмездна и искренняя... Она безгранична...