PARENTS |h.s|

25.

Je sens le regard de Harry sur moi. Je suis dans la cuisine et lui dans le salon, censé regarder je ne sais quoi à la télé. Mais non, il préfère m'observer. Et si en temps normal j'adore ça parce que j'aime à croire que c'est parce que je suis le soleil de sa vie, là je sais qu'il essaie de comprendre ce que je fais. Le tout en me jugeant.

« Qu'est-ce que tu fais? » Il demande finalement.

« Je cuisine. » Je réponds avec nonchalance parce que c'est évident, non?

Je suis dans la cuisine et je ne mange pas : donc je cuisine.

« Et qu'est-ce que tu cuisines? » Il se lève pour se placer de l'autre côté du comptoir, face à moi.

Et il m'observe toujours autant alors que je suis avachie sur le comptoir, le menton enfoncé dans le creux de ma main gauche.

« Je ne sais pas. » Je hausse les épaules. « Je regarde la photo du livre qui me plaît le plus. »

Harry me lance un regard interrogateur. De ma main libre, je passe à la page suivante parce que je n'ai pas envie de cuisiner une recette avec des courgettes. Je n'ai même pas de courgettes. Et je n'aime même pas les courgettes.

Et puis qui aime ça?

« Quoi? » Je lève un sourcil. « Je suis encore à la phase théorique de la chose. »

« Pourquoi? » Il demande à nouveau.

« Pourquoi quoi? » Je me redresse pour lui faire face.

« Tu cuisines. » Il pointe du doigt mon livre. « En théorie. »

Ah! Je trouve enfin une recette qui me plaît. Enfin, une photo.

« Et dans un instant, place à la pratique! » Je chantonne en tournant le livre vers lui.

Pendant qu'il lit la recette, je pars à la recherche de tout ce dont j'ai besoin pour cuisiner. Ce qui me prend trois bonnes minutes avant que je dépose tout ce que j'ai dans les bras sur le comptoir dans un bruit monstre.

Je reprends le livre avant de lui expliquer :

« Je n'ai pas envie de les entendre dire qu'il préfèrent ta cuisine à la mienne. » Je pointe mon ventre du doigt.

« Ils boiront du lait, Kay'. » Il remarque.

« Et un jour, bam! » Je m'exclame en levant les bras. « Ils auront des dents et quand on a des dents, on doit mâcher. »

« Tu sais faire des lasagnes. » Il hausse les épaules.

Justement, je ne sais faire que ça et utiliser un four.

« Et je ne veux pas être la maman qui prépare uniquement des pâtes, des nuggets et des frites. » Je grogne.

Je serais peut-être une maman cool mais pas une maman responsable.

« Et des lasagnes. » Il me sourit.

Je lui lance un regard blasé.

« Toi, tu sais tout faire. » Je souligne.

« Mais pas d'aussi bonnes lasagnes que toi. » Il me fait un clin d'œil.

Je frappe son torse avec ma cuillère en bois.

« Je ne veux pas qu'ils préfèrent ta cuisine à la mienne. » Je répète.

« C'est donc une compétition? » Il hausse un sourcil, amusé.