Não me vem nada na cabeça.
Portas se abrindo e fechando.
Um cheiro forte de suor.
O trem anda rápido para garantir a produção.
Tem uma senhora dormindo ao meu lado.
A porta se abriu e o vagão já mudou por completo.
Há pessoas que frequentam esse lugar mas não gostariam de se quer pisar aqui.
porque se obrigam?
Eu sinto a energia cansada das faces cansadas.
Eu mesmo estou me sentindo mal.
Ha muita dor aqui,
o celular distrai um aqui e outro lá...
Sorrisos!?
Alguns... mas só para venderem produtos antes que o controle da "paz" chegue.
Aqui só existem rostos cansados e dormindo.
Eles estão cumprindo o ciclo da sobrevivência.
Me vem um filha da puta ou dois na mente...
Lembro das falas de merda sobre motivação e de como é fácil ter tudo o que se quer; questão de escolhas.
Que mal faz beber uma dúzia de cervejas e fumar cinco massos de cigarro por dia!?
Existe outra forma de engolir essa existência ou melhor dizendo, isso!?
Tem marmita abrindo, salgadinhos e doces...
O povo está olhando pra baixo.
De uma estação a outra o fedor de urina e o estresse escancarado na cara.
Entra um bebado e sorri como se estivesse em um daqueles bares lotados de pessoas com seus drinks e suas fotos motivacionais. Likes...
Shakespeare, desenvolvimento pessoal, inteligencia emocional, passos para o sucesso, o estilo de vida ideal....
Empurra tudo isso, junto ao seu discurso motivacional diário, onde sai de dentro de você o que tem de mais sujo. Para soar menos deselegante.
Essas pessoas mereciam mais...
Porra mereciam!
Mas a roda precisa girar.
Estamos todos sob o olhar das câmeras.
Pobre.
Pobre do humano vivendo em uma pandemia da falta de afetividade.
Pobres enlatados.
Sendo transportados rápido de mais para pensar.
Enlatados..
Pobres em meio a desumanidade.
O tempo aqui escorre pelo ralo e vai direto para pia do banheiro.
Lavamos o rosto e já estamos aqui de novo.
Aqui o vírus se deita para rir e trepar.
No trem ninguém morre, mas o suor escorre.
Escorre...
Tenho que descer porque aqui também cheira morte.
Sonhos enterrados em lágrimas que lamentam a má sorte.
Estou enjoado, este trem anda bem rápido.
Qual será a próxima estação? É só isso que me vem na cabeça.
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NAO ME ESCUTE
PoetryOnde santo e profano, vida e morte escorrem da mesma fonte. Uma leitura para quem não tem medo de mergulhar em seu interior. Você verá em cada texto um fragmento da sua escuridão e luminosidade. Você não pode esconder-se de si mesmo. Todavia, Não me...
