El Peso de la Memoria

2. Una Tormenta Se Desata

La publicación de hoy está dedicada a Alan. Gracias, Mr. Rickman. Gracias...

Estas indicaciones, gruñó Hermione para sí misma, eran una mierda. "Avance dos millas, entonces coja la curva más cerrada a la derecha después de una curva cerrada a la derecha después de una curva grande." Toda la maldita carretera era de montaña, ¿no? No había nada más que curvas. Y ahora que la lluvia había comenzado, la visibilidad era una mierda. Suponía que era probable que a estas alturas, en el tocón de tres millas, se hubiera pasado el cruce. Más que probablemente él pondría un no-me-notes en la carretera para HACERLA difícil de encontrar. Sonrió abiertamente por la idea.

¿Cuándo había pasado de tener la esperanza de encontrar a Severus Snape a estar segura de ello?

Bueno, había sido hace tres años, cuando, buscando en los libros de cambio de efectivo del IMM, se había fijado en una entrada mostrando la conversión de una modesta suma de dinero de galeones a dólares americanos. Aunque la fecha había sido perfecta, aproximadamente una semana después de la batalla de Hogwarts, y el nombre había sido tentador, Tobías Evans, no había estado segura entonces.

No había estado segura cuando descubrió que el Sr. Evans, que había comprado un caro pasaje en un traslador oficial a Vancouver, parecía haber dejado de aparecer... o al menos, nadie que tomara ese viaje de varias escalas (libro a las Azores, zapato a Halifax, cubo de dos litros a Vancouver) podía recordar a nadie de cualquier descripción compartiendo alguna parte del arduo viaje con ellos, ni siquiera con realces de memoria.

No había estado segura cuando descubrió que el Sr. Evans había comprado una vieja camioneta (cuando lo realzó, el recuerdo del vendedor de segunda mano muggle comenzó como por arte de magia a manos del Sr. Evans; obviamente su borrado de memoria había sido más superficial.) Ni siquiera cuando había descubierto que el Sr. Evans había rechazado un perfectamente encantador modelo rojo por un casco oxidado verde bosque, ni siquiera entonces, había estado segura.

Entonces, el rastro de Tobías Evans había desaparecido. Así que había seguido la camioneta.

Sus pistas se habían renovado en Seattle. Unos meses después, una escritura de venta (que con posterioridad se demostró una excelente falsificación) se había procesado en San Francisco, transfiriendo la propiedad a un indeterminado Josiah Jones. Indeterminado, a menos que conocieras el nombre del hombre a quien estaba dando caza. No podía reclamar ese nombre, sino el ritmo; la aliteración podía ser suya una vez más. Josiah Jones. De algún modo, encajaba.

Pero ni siquiera entonces había estado segura.

No había estado segura al principio del verano cuando la orden de búsqueda de la camioneta verde por fin ofreció un dato, en un almacén de jardinería en Ben Lomond, California, y el oficial describió al conductor como alto, entrando en la mediana edad, de constitución larguirucha, con cabello oscuro plateado en las sienes, y vestido con vaqueros negros y una camiseta negra.

Oh, había tenido esperanza. Ambos habían tenido esperanza. Desde la noche del velatorio de Ron, cuando Harry había confesado que el cuerpo que había llevado al gran comedor con tanta ceremonia había sido el de un snatcher, transfigurado temporalmente para parecerse al maestro de pociones caído. Por supuesto, el poder de la Varita de Saúco había sido tal que el glamour había perdurado hasta el entierro del cuerpo, y la desaparición del original había pasado inadvertida. Sólo Harry había sabido que el Profesor Snape había sobrevivido.

Sí, desde entonces había tenido esperanza. Pero no había sabido. Todo el verano, mientras había arreglado su historia para cubrirse, despejado su calendario, planeado su viaje, había tenido esperanza. Pero no había estado segura. No hasta ahora. ¿Ahora? El instinto estaba gritándole.