Dans le tourment , elle m'attire à elle.
Dans le tourment , elle apparaissait si belle , qu'elle m'obligeait à retourner vers elle.
Dans le bourdonnement incessant du spleen ,
Elle me demanda de partir vers elle.
Elle était si belle que je n'eu guère l'envie de la regarder.
Dans la douleur du temps , elle me propose son aide.
Elle m'occupe et me cure.
Elle , c'est elle : la poésie.
Qu'aurais - je été si elle n'eut existé ?
Qu'aurais- je été si elle n'avait pas révélée le prince Charles Pierre Baudelaire ?
Ma dulcinée me soulage du poids de mes jeunes années passées comme spectateur des histoires aussi soporifique que grotesque , aussi héroïque qu'obélisque.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoetryLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
